HISTORIAS DE UNA ESQUIMAL

EL TRATAMIENTO DE LA INFORMACIÓN EN INFORMATIVOS FRENTE A PROGRAMAS DE ENTRETENIMIENTO

2010-04-22T12:28:00.001+02:00

Recientemente he publicado un libro sobre sensacionalismo en relación a los informativos y los programas de entretenimientos. Aquí os lo dejo, por si os interesa.

CENSURA WEB

2010-04-20T19:20:00.004+02:00

Aquí os dejo un artículo de José María Pérez-Zúñiga que ha provocado que su blog sea censurado sin mediar palabra ni argumento. Como única razón aparece la palabra "mentiroso" en la pestaña de la página: este es el enlace para el que lo quiera comprobar. Insultos, eso han sido los únicos comentarios obtenidos.

No me gusta hablar de política. Pero aquí, en este blog, no se trata del contenido del artículo, sino de la censura. Se trata de esa censura que muchos dicen que no existe.

Si os interesa podéis encontrar el artículo publicado en el Diario IDEAL (La Cerradura), 10/04/10

Si hay que exhumar, se exhuma

2010-02-16T17:28:00.001+01:00

No hace mucho se hizo con Federico García Lorca. Más de seis meses de excavaciones, alargadas por las lluvias, para descubrir lo que ya se intuía. Que Lorca, estar, lo que se dice estar, no estaba. Quizás algún sensible, entre tanto misticismo poético y político, pudo detectar su espíritu invadiendo el paisaje controvertido de Víznar. El resultado, 72.000 euros menos para quedarnos como estábamos. Bueno, como estábamos no, con la tranquilidad de que el botellón ha existido desde la guerra y que ron con coca-cola se ha bebido siempre, que son los únicos restos que se encontraron.
Ahora, aunque no han hecho público presupuesto alguno, van a molestar a Leonardo Da Vinci. Le ha tocado, ya está. Resulta que un grupo de investigadores cree que La Mona Lisa no es sino el propio Leonardo. Aunque poco favorecido quizás, parece de vital importancia descubrir quién se oculta detrás de esa discreta sonrisa de medio lado. Pues muy bien, seguramente otro desembolso y otro mito más a la papelera. ¿No se dan cuenta, aquéllos que tanto ponen la mano cóncava, que los amores platónicos deben seguir siendo eso, platónicos? Lo mismo sucede con los grandes de la Historia.
La idea es reconstruir la cara del artista mediante el Carbono 14 y hacer un estudio comparativo. Me parece bien, pero ya que nos ponemos, quizás alguien pueda facilitarme un teléfono de contacto. Siempre me dicen que tengo los mofletes de mi abuela, los ojos de mi abuelo y la sonrisa de una tía de mi padre. Puede que ya que se ponen con las exhumaciones y con los carbonos no les importe hacer un estudio de mis ascendentes para saber si mis tías tienen razón y sonrío como su madre. Anda, que tengo curiosidad…
Y si se descubre que La Mona es Leonardo, qué será lo siguiente, ¿investigar sobre por qué vestía como una mujer..? Importantísimo, oiga. En cualquier caso no habrá que cambiar los libros de historia, de todas formas ya nadie los lee.

DIGESTIÓN

2010-01-07T19:14:00.002+01:00

El mundo no se ha parado por las doce campanadas. Quizás se haya atragantado un poco, como más de uno, por las pieles ásperas y los huesos de las uvas.

Javier Pons deja la dirección de TVE, ¿será que no le sale la cuenta sin los veinticinco minutos de publicidad..? A lo mejor se va a otro país, donde se pueda fumar en los bares. Una mujer a muerto en su casa, inundada a causa de las lluvias torrenciales. Continuan los intentos de atentados en aviones, pero "como ya sabemos en qué hemos fallado y en qué hemos acertado esto no va a volver a suceder", decía un agente especial americano.

Mientras tanto, la hija del autor '¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?', el libro que inspiró la película 'Blade Runner', denuncia a la compañía Google por violar los derechos de autor al llamar a su nuevo móvil Nexus One. ¿No hay cosas mejores que hacer..?

Una solución a los problemas es la de Mariah Carey, que se subió cocida al escenario del festival de Palm Spring. "No había comido y tomé sorbitos de champán. Me levanté rápido porque no quería tardar y eso fue todo", ha dicho. Es lo malo de beber con el estómago vacío.

Con media España a -15ºC, las carreteras llenas de nieve o de agua, Hacienda se lleva una pasta (para no variar) por los billetes de lotería no vendidos en el Sorteo del Niño. Mientras, otros van andando por arcenes y acequias para ahorrarse el billete de autobús.

Parece que el Mundo tiene más motivos a parte de las uvas para atragantarse.

LA NUEVA FORMA DE PEDIR AYUDA

2009-12-02T10:21:00.003+01:00

El Ministerio de Igualdad ha puesto en marcha hoy una nueva campaña para la igualdad exclusiva para radio. En la tertulia de la CADENA SER del programa 'Hoy por hoy', una colaboradora ha explicado cómo se debe colaborar en las tareas domésticas basándose, claro, en la igualdad:

Ya no se dice "¿me ayudas a poner la lavadora?", no. Porque con la palabra 'ayuda' lo que estamos haciendo es fomentar un vínculo de subordinación en el que se pone de manifiesto que el deber de hacer las cosas es de la persona a la que se le pide la ayuda. Lo que hay que decir a partir de ahora es "cariño, la situación de poner la lavadora una co-responsabilidad, por ello necesito que me expliques cómo es para saber ponerla el resto de mi vida y así poder cumplir nuestras labores compartidas".

Así, la palabra ayuda debe ser eliminada del vocabulario doméstico. Jamás ayuden,ya que todos somos co-responsables del polvo que yace sobre las estanterías.

Dejo un enlace de una chirigota de Cádiz que fue censurada.

¿SABÍAS?

2009-11-11T11:18:00.002+01:00

Aquí dejo un enlace que me pasaron el otro día. Sin duda, para la reflexión.

ARROBA

2009-11-09T06:37:00.003+01:00

"¡Enhorabuena!", dijo el ginecólogo, "va usted a tener una @ encantadora". Extrañada, la futura Mamá salió de la consulta con las cejas en arco descendente y se fue pensativa rumbo a ninguna parte.
Una tarde, Lourditas sacó la libreta de matemáticas del colegio para hacer unos ejercicios. El enunciaba citaba algo parecido a esto:
"María va con sus padres y su tía al zoo. Si la entrada de los adultos cuesta 20 euros y la de los niños 12, ¿cuánto dinero han tenido que pagar en total?"
Un enunciado tan complejo como sencillo. Lourditas sonrió y dijo "¡lo tengo!". Dos adultos y una pequeña son 52e. Su madre, con paciencia, le explicó que no eran dos, sino tres, los adultos porque según el enunciado la protagonista iba con sus padres. Lourditas, con enfado, respondió que "si fuera con los dos, en el enunciado pondría que María iba con su padre y con su madre y no sólo con su padre". La madre de Lourditas le intentó explicar el concepto y la niña suspiró con alivio: "claro, María tiene dos padres y ninguna madre porque vive en una familia moderna en un entorno moderno".
La madre miró al cielo agradeciendo haber tenido una arroba tan aplicada.
Yo miro al cielo preguntándome de qué sirve el lenguaje 'no sexista' si sumamos problemas a los problemas de matemáticas y entre 2007 y 2008 murieron asesinadas por sus parejas 155 mujeres. Más las de 2009.

ANTIHÉROE

2009-11-05T01:30:00.003+01:00

Siempre me han gustado los antihéroes. El cambio de un perfilado abdominal por una barriguita, la belleza externa por la interna, la refinada educación y el actuar como un buen padre de familia por el superman que no vuela a la primera.
Este tipo es uno de ellos, al menos para mí. Y merece un pequeño homenaje.

Para ver el vídeo pincha aquí

DÓNDE ESTÁS, CORAZÓN

2009-10-13T16:26:00.002+02:00

Según algunos periodistas que han salido en los programas de 'debate', le han pagado 90.000 euros por asistir al programa y debe aguantar lo que sea. "No viene a cuento, no pega con esta entrevista", dijo ella. Uno de los colaboradores preguntó que si le había sentado mal porque "para ti es tu abuelo y él no está muerto".

Carmen Martínez Bordiú acudía el fin de semana al programa rosa de Antena 3, 'Dónde estás corazón'. Después de una entrevista, según los contertulios, distendida y bastante divertida, apareció Carlos Latre caracterizado como Franco.
En el video puede verse. Martínez Bordiú intenta bromear diciendo que han maquillado un poco pajizo a su Abuelo y la respuesta hace alusión a su vida dentro de la tumba. Incluso se comenta que la entrevistada no fuera la favorita de Franco.

Aguantó la compostura y según el programa 'Tal cual lo contamos', entre bambalinas Martínez Bordiú declaró que en España hay cosas que no se han perdonado y que esto sólo incrementa el odio, que ella no comulga con la ideología de su Abuelo pero que lo respetaba y que si ella llega a saber la broma que iba a tener lugar no hubiera ido ni por todo el oro del mundo.

¿Se imaginan que van a un programa de televisión o a una fiesta como protagonista y alguien reencarna a un fallecido familiar como gracia, como broma..? El mismo nombre del programa lo dice... ¿dónde está el corazón?

DESHOJANDO MARGARITAS

2009-10-07T19:41:00.003+02:00

Esta mañana me he levantado y no sabía que hacer. Quise hacerme un café pero no pude, la impaciencia por decantarme por una opción o por otra me apretaba en el pecho. Me fui rápido al jardín, pero no encontré lo que buscaba. Me coloqué un jersey sobre el pijama, calcetines y zapatillas y, sin peinar, salí a la calle, rumbo al parquecillo de al lado. Allí, en un rellano de césped las vi. Cogí una y, pétalo a pétalo, dejé que el azar decidiera por mí...
Por un lado, colocan dispensadores de gel de alcohol en cada esquina; imponen protocolos de actuación en los colegios que incluyen actuaciones como lavarse las manos cada hora o que los alumnos sean recluidos en sus casas si presentan cualquier síntoma; invierten una suma considerable en cartelería exterior con recomendaciones que previenen el contagio; los turistas no pueden subirse al avión si presentan síntomas relacionados con la enfermedad; pretenden retirar el saludo de darse la mano o los temidos dos besos, aconsejan no tener relaciones sexuales, se han concretado grupos de riesgo que deben ser vacunados... ¿Sigo..?
Pero... por otro... El Gobierno asegura que el temor a ser contagiados y la crisis generalizada han sido culpa única y exclusivamente de los medios de comunicación que han hecho eco de las muertes de los enfermos; dicen que la enfermedad es un negocio de las empresas farmacéuticas, que el TAMIFLU no es efectivo y que si tanto riesgo hay debería ser un medicamento genérico al alcance de cualquiera; critican que la medicina no haya pasado todos los controles necesarios. También se comparan datos (cómo no, más números) de mortandad por otras enfermedades que no generan tanta alarma social como por ejemplo la gripe común.
He entrado en el jardín haciendo caso omiso al cartel "Se ruega no pisar el césped". He arrancado una margarita. Me vacuno de gripe A, no me vacuno, me vacuno de la gripe A, no me vacuno...

Nuevo punto de vista de la gripe A: Enlace a elmundo.es

NÚMEROS, LO QUE EL HOMBRE ENTIENDE

2009-09-14T15:10:00.002+02:00

Dice el Principito, que a pesar de su juventud es uno de los personajes más sabios del planeta, que el ser humano sólo entiende los números:
"A los adultos les gustan los números. Cuando uno les habla de un nuevo amigo, nunca preguntan sobre lo esencial. Nunca te dicen: "Cómo es el sonido de su voz ? Cuáles son los juegos que prefiere ? Colecciona mariposas ?" Te preguntan: "¿Qué edad tiene? ¿Cuántos hermanos tiene? ¿Cuánto pesa? ¿Cuánto gana su padre?" Sólo entonces creen conocerlo. Si uno dice a los adultos: "Vi una bella casa de ladrillos rosas, con geranios en las ventanas y palomas en el techo..." no logran imaginársela. Hay que decirles: "Vi una casa de cien mil francos." Entonces exclaman: "¡Qué lindo!"
¿Quieres leer unos cuántos números..? Vean (fuente INE):
- La economía española registra un decrecimiento del 4,2% en el segundo trimestre de 2009 respecto al mismo periodo de 2008.
- El crecimiento intertrimestral se sitúa en el -1,1%, cinco décimas menos negativo que en el trimestre anterior.
- El Producto Interior Bruto registra un decrecimiento del 4,1% en el segundo trimestre de 2009.
- El 52,7% de las empresas no emplea a ningún asalariado.
- El número de deudores aumenta un 173,7% en el segundo trimestre de 2009 respecto al mismo trimestre del año 2008.
- Paro, para igualdad se habla de personas (hombres y mujeres): 3.544.095 de personas no tienen empleo.

Hoy, el diario digital EL PAÍS publicaba el siguiente enlace. En él se pone de manifiesto la inquietud del PSOE por la continua improvisación de José Luis Rodríguez Zapatero frente a la situación de crisis económica.
Periódicos alemanes dicen que si España sigue así no podrá continuar como miembro (o miembra, depende) de la Unión Europea.

MÁQUINAS POR HOMBRES

2009-09-03T13:47:00.002+02:00

Que las máquinas han reemplazado al hombre en muchos aspectos, sobre todo en el laboral, no es una novedad. Como dice la publicidad televisiva, dónde está el señor que te servía la gasolina, el que recogía los tickets o el que limpiaba las piscinas... ¿Dónde..?
Que las máquinas son fabricadas por el hombre es una obviedad. Y que las máquinas no son sin el hombre es otra. Pero lo que es ya otra evidencia es que el hombre no es sin la máquina. ¿Se imaginan comunicarse con un amigo mediante palomas mensajeras..? ¿O encendiendo un fuego para cocinar? ¿O yendo en burro de Burgos a Cádiz..?
La última tecnología inventada por los científicos es un aparato que aprende las pautas de conducción mientras se circula. DRIVSCO, que así se llama el sistema informático en cuestión, extrae y memoriza el comportamiento del usuario de manera que si éste toma una curva de una forma considerada atípica se activa el sistema evitando un posible accidente.
Vamos, que entre GPS, ESP, navegador de a bordo, el bluetooh, el kit manos libres, el park assist, el kerst y el DRIVSCO, lo que va a hacer falta en vez de carné de conducir va a ser hablar idiomas y ser ingeniero.

CELEBRIDADES

2009-09-02T12:34:00.003+02:00

Una pena. Jordi Sevilla anunció ayer su dimisión como parlamentario. Sí, sí... el profesor de economía del señor presidente. Sí, el mismo, aquel que dijo a micrófono abierto que le enseñaría a Zapatero "lo que tienes que saber de economía en dos semanas". Claro, lo que todo el mundo obvió en aquel momento es que lo aprendería tan rápido porque nuestro Presidente se encontraba receptivo. Como él mismo dijo, "la verdad, es que me gusta el tema". Es curioso que el video no circule por youtube. ¿Qué nota sacaría en el cursillo a domicilio..?
Pero, la verdad sea dicha, en nuestro país tenemos verdaderos gritos de guerra por los que sentirnos orgullosos de ser españoles. El conocido "manda huevos" de Federico Trillo ante la enmienda del proyecto de ley de Televisión Digital, el ¡Viva Honduras! con las tropas formadas en El Salvador o el alarde de sinceridad de Aznar con su "vaya coñazo" de Bruselas.
No podemos dejar a un lado el "se sienten, coño", ni a los jóvenes ni a las jóvenas. En definitiva, unas auténticas celebridades, por supuesto MADE IN SPAIN, con sello, con voz y con micro abierto. Y ahora, si me queréis, irse.

HOMENAJE

2009-08-25T14:12:00.007+02:00

Seguramente la habrán visto alguna vez. Es una niña pequeña, morena, con melena tupida, la última vez que salió a la calle llevaba un vestido corto, zapatos con calcetines y un lazo en la cabeza. No tiene pérdida, es una inconformista nata, con mucho criterio a pesar de su corta edad y siempre está hablando con alguien.
Exacto. Es Mafalda. Un personaje que lleva vapuleando el mundo desde que llegó al papel cerca de los años 60. Sus historias, sus dudas existenciales y sus frases lapidarias son, todavía, inmortales. Y lo mejor es que, como cualquier niño, goza de una lógica aplastante que resulta indiscutible y, para colmo y muy a pesar de los lectores, deja un rastro de carcajada con cierto sonido de reflexión. Sus conocidos "que paren el mundo que yo me bajo", llamar a su tortuga 'Burocracia', su odio a la sopa boba y su variopinto círculo social y familiar, además de dar la vuelta al mundo, han sentado cátedra en muchos aspectos.
Y con este currículum, cómo no, cualquiera merece un reconocimiento. Por fin Mafalda tiene su propio homenaje a sus protagonizadas jornadas de risa, a esas tiras blanquinegras que su creador, Quino, dejó caer un día sobre nuestras manos.
Menos mal que le han hecho una estatua. Aunque quizás Mafalda no sea consciente de su popularidad, ¿se la imaginan sentada en la acera, cerca de la panadería de Don Manolo, pensando en quienes han sido dignos de un homenaje y por qué...?
Aquí os dejo algo de Mafalda. Tengan paciencia, es sólo una niña.

UP, UN CANTO AL AMOR

2009-08-25T00:08:00.005+02:00

Entré en el cine, me coloqué las gafas de cristales psicodélicos y esperé a que la película empezara mientras respiraba el cálido olor de las palomitas de la persona que ocupaba el asiento de al lado. Estaba un poco impaciente, no tenía ni idea del hilo de la película.
Y comenzó una bella historia en paralelo a las vidas de los espectadores. Habla del amor platónico, del amor puro y del amor adulto. Habla de la vida y de la muerte, de los deseos de las personas mayores y de los que están descubriendo el mundo, de la ambición de los mezquinos, de la fidelidad de los rechazados, de las pasiones de aquellos que persiguen un sueño y sueñan que lo alcanzan, alcanzándolo. Cuenta la historia de la insistencia humana, la lucha por alcanzar una felicidad innecesaria.
UP es la realidad de la filosofía humana contada con fina ironía, con sentimiento. ¿Nunca han soñado con ser un intrépido explorador...?

¿Nunca han querido hacer feliz a alguien...?

Aunque espero que para ustedes tampoco sea necesario, nos vemos en las Cataratas Paraíso.

CUANDO SE CAE DEL ÁRBOL

2009-08-13T18:47:00.002+02:00

Dicen que la fruta está madura cuando se cae del árbol, incluso la de invernadero. O por lo menos eso han dicho siempre los ya olvidados agricultores, los desfasados hombres de campo. Es entonces cuando está en su punto para ser masticada sin riesgo a padecer yagas y aftas. Caerse del árbol es como salir del nido. Una muestra más de naturaleza en pleno estado.

Pero, el ser humano también pertenece a la naturaleza. Sin embargo no se cae de ningún sitio cuando está maduro. ¿Cómo sabemos que una persona es capaz de decidir por sí misma? ¿Qué síntomas son suficientes para considerar que un ser humano es útil..? ¿En qué momento el ser opta de forma acertada alejándose del error..? Ciertamente, nunca. No obstante, podemos determinar algunas características propias de una persona madura y consecuente: capacidad de reflexión, sensatez, experiencias, quizás un número suficiente de errores que lleven al aprendizaje, constancia, educación, cierta cultura... Si bien ninguna de estas premisas son ponderables, por lo que una persona puede ser madura a juicio de unos y de otros no.

A priori, ¿podemos afirmar con confianza que un joven de dieciséis años es una persona madura..? Guarden su respuesta para el final. Esta es la edad de un adolescente que pretende someterse a una operación de cambio de sexo. ¿Es ésta una edad aceptable..? Todo apunta a que el juez que lleva el caso dará un golpe sobre la mesa con el mazo de la justicia a favor de él/ella. Por lo visto el joven lleva tiempo hormonándose para ser una mujer. Según la ley, la edad mínima para trasformar estos deseos en realidad son los dieciocho años, ¿eso sí es suficiente..? ¿Puede un juez dictaminar a favor o en contra en esta situación..?

Desde luego, para lo que no te hacen falta dieciocho años es para comprender que nacer en un cuerpo que no consideras tuyo o que no satisface ni corresponde con tu identidad debe ser algo horrible, con independencia de haberse caído o no de un árbol.

SOBRE LO QUE ES EL MIEDO

2009-08-13T13:43:00.002+02:00

Dicen que el ánimo es una perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo o daño real o imaginario. Y es cierto. Los niños (y los no tan niños) tienen miedo a la oscuridad, por ejemplo, y es bien sabido que la falta de luz no puede hacer más daño que el proporcionado al tropezar con una puerta entreabierta. Los adultos tienen miedo a cosas que están por llegar cuando no tienen la certeza de que aquello que les quita el sueño llame un día a la puerta de su casa. Pasamos de una sonrisa a la parsimonia, de la calma a la inquietud, de querer disfrutar de una cena romántica a darle vueltas a la comida que yace sobre el plato con las púas del tenedor. Y todo, la mayoría de las veces, por algo injustificado. Y casi siempre coincide con cosas que no controlamos, con cosas que no dependen de nuestra acción, con situaciones que no se rigen por nuestras decisiones.

Pero, ¿y cuándo llega el momento crítico que nos lleva aterrando durante meses..? Parece que el ser humano hace un supraesfuerzo y vence lo invencible. Óscar Pérez es un alpinista español que lleva encerrado en el calabozo de piedra y hielo del monte pakistaní Latok II desde el pasado sábado, a 6.500 metros de altura, con una pierna y un brazo rotos. ¿Y él? ¿Tendrá miedo? Sus compañeros saben en qué punto se encuentra desde hace tiempo. Y él lo sabe, él ha visto y oído acercarse a los compañeros. Y nadie ha podido hacer nada por él de forma rápida. El rescate es muy complicado. Con un helicóptero no se puede acceder hasta él está por las condiciones atmosféricas así que tiene que auxiliarle un equipo que lo lleve hasta la arista de la montaña. Por suerte todo apunta a que esta noche comenzará el salvamento.

¿Esto es un miedo real o imaginario? Real, sí, sin duda. Desde aquí, aunque no sirva para nada, ánimo.

¿Y usted? ¿A qué tiene miedo...?

CON OTRA CARA

2009-08-11T15:33:00.002+02:00

Y no será de otra manera. Este será el tercero que se hace en España. Dicen los diarios que la época veraniega es la mejor para encontrar donantes de cara en buen estado debido a alta mortalidad de jóvenes en accidentes de tráfico. Qué crudeza.
Pero hablemos del receptor. La persona que solicita el trasplante de cara, además de un grave problema estético, tiene otros agravantes fisiológicos como por ejemplo dificultades en la deglución y en la respiración. Esto sin duda es una necesidad clara, pero, ¿qué hay de la solución? ¿es fácil que alguien sienta rechazo al mirarse en el espejo y ver a otro? Dicen que la cara es el espejo del alma y, además de esto, también es aquéllo por lo que nos reconocemos a nosotros mismos. Todos podemos decir soy yo, me estoy viendo. Imagínense que se levantan una mañana y cuando se van a peinar no son ustedes, sino otro, quien porta sus orejas, su pelo, su carácter y sus brazos. ¿Cómo lo tomarían? Los problemas psicológicos no tienen que ser cualquier cosa. Estamos de acuerdo en que el paciente va a cambiar su vida y la va a cambiar a mejor, pero ¿cómo deja uno de ser uno mismo siendo uno mismo..?
No hace mucho un hombre fue sometido a un trasplante de pene en China. Como es de esperar, el donante era un señor que había fallecido y que conservaba en buen estado su miembro viril. Al final, trascurridas dos semanas de la exitosa operación, el hombre que estrenaba genitales de segunda mano volvió de nuevo al quirófano para que le deshicieran lo hecho, vamos, para que le quitaran el pene y le dejaran como estaba. Ni su mujer ni él lo soportaron psicológicamente.
Como diría aquel, si es para mejorar... Aunque, sin duda, esto será ver la vida con otra cara.

EL RETORNO DEL INUIT

2009-06-15T09:46:00.003+02:00

Son las diez y media de la mañana. El termómetro marca casi treinta grados de temperatura a la sombra. El cielo ha quedado cubierto de una calima sahariana demasiado espesa como para intentar levantarse del sofá por amor al arte. El bochorno sólo permite una respiración torpe y rápido, forzada. Es esta mañana.
A las cuatro de la madrugada Pau Gasol hacía historía como primer español en ganar una final de la NBA. Los Lakers ganaban a los Magic, en parte ayudados por los catorce puntos y cuatro tapones del catalán. A las nueve, María Teresa Campos entrevistaba de forma torpe y mal educada a Soraya Sáenz de Santamaría. Nada novedoso por una parte ni concreto por la otra. Momentos más tarde, el cielo empezaba a verse con claridad en Irán, entre huecos de humo postelectoral con sabor a fraude. A cada paladar le gusta un vino. Es esta mañana.
Francia se encuentra en plena feria aeronáutica. Resulta paradójico cuando el puzle del AIRBUS A330 está a medio montar. Dicen que el avión no explotó durante el vuelo, que no fue un atentado y que... En fin. Dos semanas después del accidente sigue el comienzo de una larga investigación. Tan larga como la del caso Marta del Castillo, que si antes las conclusiones sonaban a chiste gracias a las declaraciones de los animales implicados, ahora, ni suenan. Ahora, ahora y no hace dos meses, el juez ha solicitado un análisis de ADN de unos restos encontrados en el coche de Miguel Carcaño. ¿Qué pensaba? ¿Qué iba a deliberar y adivinar qué pasó por ciencia infusa..? A lo mejor esperaba que los asesinos escribieran un comunicado, como los que hace ETA presumiendo de la autoría de sus atentados. Quizás. Es esta mañana.
Se espera un descenso de las temperaturas. Entre la masa de aire caliente se avista una capucha de pelo espeso alrededor de una tez morena y sonrojada. El inuit asoma entre los grados de un termómetro hinchado por el mercurio, aplastado por el peso de la calima buscando una sombra desde la que ver la realidad. Es el retorno del inuit. Es esta mañana. He vuelto.

NO ESTAMOS PARA SUSTOS

2008-10-07T18:02:00.006+02:00

Con tanto debate, tanta charla, tanta rueda de prensa y tanta noticia sobre la desacelaración económica, en mi opinión, no nos hacen falta más pruebas de que España va bien. Quiero decir que no estamos para que nos calienten la cabeza con otras cosas que, si bien son importantes, en estos momentos son poco alentadoras.
Hoy salía la noticia. Educación evalúa a los estudiantes de la ESO antes de comenzar el curso. ¿Imaginamos sin pinchar el enlace cuáles son los resultados de este estudio? Si los resultados escolares son malos en el mes de junio parece evidente pensar que después de más de dos meses de derroche, despilfarro, sexo, alcohol, anticonceptivos... buenos, lo que se dicen buenos, no pueden ser. Entra en la cabeza de cualquiera. Teniendo en cuenta que las peores calificaciones han sido obtenidas en comprensión oral parecen comprensibles muchas situaciones de la vida cotidiana, tanto en lo personal como en lo político y social.
Perfecto, no tenemos un duro y tampoco tenemos suficiente inteligencia como para salir del paso. Aunque esto tampoco es una novedad. Que no hagan más estudios, que yo no estoy para más sustos.

"ERES UN MACHISTA Y UN PIIIII..."

2008-09-30T13:03:00.003+02:00

Estas palabras de María Antonia Iglesias tuvieron lugar en el fantástico programa de Telecinco 'La Noria'. Afortunadamente he visto la noticia en el periódico digital y no en directo, aunque he de admitir que hubiera reventado de la risa, como lo he hecho ahora... Aunque cierto es que, luego, me hubiera muerto de pena ante semejante espectáculo.
Aquí dejo el enlace, y por favor, tomaos la pastilla a tiempo, que luego pasa lo que pasa.

Si quieres ver la noticia pincha aquí...

SON AQUELLAS PEQUEÑAS COSAS

2008-09-29T10:49:00.003+02:00

Ya lo dice Serrat en su canción. "Son aquellas pequeñas cosas, que nos dejó tiempo de rosas...". Linda, ¿eh?

Mi padre siempre decía "no son gigantes, son molinos". Cuando las cosas me daban miedo de pequeña siempre me respondía con esa frase. Recuerdo una vez, estando en casa de Tía Chely, que llegué llorando de jugar de casa de mi amigo Jesús; era por la noche y pasar por delante de la obra que había al lado de casa de mí Tía, me dejó los pelos de punta. Mi padre me cogió de la mano y me llevó delante de la puerta. Yo me resistía, haciendo fuerza con las piernas rectas mientras él tiraba de mí. ¿Qué te da miedo?- me preguntó- ¿los plásticos colgados? ¿Las sombras de los árboles? Yo le expliqué que "todo" y, después de llamarme tonta cariñosamente, me hizo comprobar que no eran gigantes, sino molinos.

Esta mañana no he podido levantarme de peor ánimo. Todo me ha dado miedo, incluso levantarme de la cama. He llegado seria a la tele. Triste, preocupada, he ido conduciendo haciendo esfuerzos por levantar los pies de los pedales. Me dolía la cabeza, y aún duele. No tengo ganas de sonreír.

¡Sorpresa! Abro el explorador de Internet. Página de google. Entre las letras de google, enredado, el Quijote, con su lanza, luchando contra, imagino, los mismos molinos que yo esta mañana.

Besos, de esta Dulcinea que también pelea contra sus gigantes.

CAMELLOS EN EL CENTRO DE GRANADA

2008-09-23T10:27:00.003+02:00

El centro de Granada parece el desierto del Sáhara. No porque, como su propio nombre indica, esté desierto, sino por la cantidad de camellos que circulan por las calles, sobre todo por la de Elvira.
La policía ha desmontado un punto de venta de drogas en el callejón Honda de San Andrés, una perpendicular a Elvira. Lo que sucede es que esto es algo que podrían hacer cada día, dentro de cada bar, y han realizado las detenciones como si fuera un hecho sumamente investigado.
Como puede ver en este enlace, incluso una niña de quince años afirma haber comprado ya drogas en el mismo lugar. Debe ser que esta vez la cola que bajaba la escalera y daba la vuelta a la manzana ha llamado más la atención. ¿Y al hombre que señalaba con rotulador la pared para poner con taladro el dispensador de números para la cola también lo han detenido?
Lo peor es que la joven de quince años que detuvieron en el negocio declara que la compra era para compartir con una amigas en un cumpleños. Yo a su edad todavía comía ganchitos, medias noches de salami y fanta de naranja bajo una piñata llena de chucherías.
Quién sabe, seguramente la joven sea la más inteligente y haya tomado la mejor opción, hincharse a petardos para ver esta vida de otra manera.

QUINCE AÑOS NO ES NADA

2008-09-21T13:51:00.007+02:00

Cuando era pequeña mi mejor amiga era Yolanda. Yolanda Simón. Hacíamos todo juntas, siempre en casa una de la otra. No nos peleamos nunca. Pero un día ella se fue a Zaragoza a vivir porque destinaron a su padre. Teníamos nueve años y la última fiesta que nos pegamos fue la de nuestra comunión.
Tengo muchos recuerdos de aquella amistad. Las medias noches de chocolate para merendar de su madre; Pit, su setter irlandés; su casa, la recuerdo a la perfección; el día que jugando a las tinieblas en su cumpleaños me enganché con su flexo y lo rompí y Yolanda dijo que había sido ella quien lo había roto; los pompones que nos hacíamos para animar en la Gran Movida del Colegio; el enfado que pillamos depués de estar tooodooo un domingo haciendo un mural de una paella para que el lunes otra compañera le hubiera puesto garbanzos a escondidas... Y ella también recordaba cosas como los mil colines que se comía mi padre. Yo a ella le devolví el favor de haberme salvado la vida, cuando el flexo, digo, cuando me mandó a casa de su vecina, una mujer de cuento que odiaba a los niños, a recoger el balón que se nos había caído en su patio.
Hemos mantenido el contacto primero por carta y luego por correo electrónico. Alguna vez hemos hablado por teléfono, casi siempre llamando ella.

En Semana Santa, estando en mi casa jugando a los Piratas con mis sobrinos, me suena el móvil. ¡Dígame? Era Yolanda, hacía noche en Granada. Quince años sin verla. La emoción me recorrió por todo el cuerpo, se lo conté a mi madre y me puse muy nerviosa. Estábamos en un bar de la Calle Elvira haciendo tiempo y me llamó para decirme que estaba ya de cervezas...
El azar hizo que estuviéramos separadas por dos bares. La vi de espaldas, la reconocí en seguida, le toqué en el hombro y nos dimos un abrazo. Estaba exactamente igual. El tiempo no había pasado. Volví a casa a las siete y media de la mañana después de una noche inolvidable, con la sensación de estar conduciendo con nueve años.

DE LUNES

2008-09-15T10:26:00.002+02:00

Este fin de semana he estado de vacaciones. He ido a un hotel con circuito de SPA, a no hacer nada, a no tener que hacer la cama, ni la comida. La gente en la piscina del hotel leía el periódico, como yo estaba de vacaciones, uno de mis objetivos fue la desinformación. En definitiva, que ayer por la noche con la radio encendida, además de darme cuenta de que mis vacaiones habían terminado, me puse al día.

Hoy más que nunca la gente está de lunes, y yo estoy contenta de ver la luz de Sol. Todo el mundo está nervioso y yo me divierto observando los escenarios, y por qué no, la realidad social.

Dicen que el detenido por el asalto a la casa de la Infanta Cristina está obsesionado con la Casa Real. Y quién no. El tipo, que está en tratamiento psicológico no acude a la terapia cuando debe y, claro, causa estragos. El pobre dice ser "hijo del Rey", y eso puede ser tan gracioso como triste.

Dicen que ha habido cuatro muertos en accidentes de tráfico que en 2007. No está mal, está bien, pero de todas formas han fallecido diecinueve personas, y eso es demasiado... No sé porqué los conductores piensan que circulan solos, porque hasta Ayrton Senna se mata.

Se ha hundido un barco, un avión ha tenido un accidente, los inmigrantes se siguen peleando, esta vez en Madrid... Y eso sin hablar de paro, de crisis, de vuelta al cole, de plan Ibarretxe y demás.

Entre la impuntualidad, la actualidad, la desmotivación y la incertidumbre es normal que estemos de Lunes. Pero qué bonito es poder disfrutar de un nuevo día lleno de emociones. Aunque sean de las que crispan los nervios.

VARAPALO

2008-09-12T10:50:00.003+02:00

Mientras unos mueren de pena, como los familiares de las víctimas del avión de Spanair, otros penan de muerte, como Neira, que sufre la condena de la valentía y el rechazo de la estupidez más absoluta. Llevamos días con lo mismo, y parece que no salimos del paso. España entera se ha conmocionado con el súper héroe y con la desviada que asegura no necesitar ayuda, así como con el drama del accidente aéreo. Todo mientras el Señor Aznar pronuncia las onzas de su tableta de chocolate con dos mil abdominales al día (pinche, pinche en el enlace...).
A la vez, detienen en Granada a seis ejecutivos justo cuando tomaban rumbo a la especulación urbanística; también es mala suerte que te pille la policía en la escalerilla de acceso al avión. No serían tan buenos. Y hablando de mala fe, Supergran va a dejar sin un duro, o sin un céntimo, como ustedes quieran, a sus trabajadores. Vamos, que más de una familia va a comer de lo que da el alminaque. Para colmo es posible que Franco, sí, ese que aún descansando sigue incordiando, sea hijo adoptivo de Granada; como prueba de ello, hay que admitir que el gen granaíno de la mala sombra lo llevaba bien impreso.
Para colmo estamos en crisis y muchos profesionales tienen que trabajar por debajo de su nivel. Aunque creo que eso ha pasado siempre y nunca ha sido portada de un periódico.
Para terminar este varapalo a la realidad social, tomemos un tentenpié de media mañana, por ejemplo un dulce. Hay quien se dedica a endulzar la vida con sonrisas o palabras y, otros, con chocolate...
Por cierto, el chocolate además de estar buenísimo es afrodisíaco. Libera endorfinas y eso genera paz interior. Pero no el que se fuma, que también genera paz, sino el otro.

SALTIMBANQUI

2008-09-09T10:34:00.006+02:00

Cuenta la leyenda que en unas fiestas en honor al Dios Dionisio, Baco para los romanos, un hombre que se dedicaba al teatro saltó a un banco, supongo que jarra de vino en mano, y comenzó a hacer una sátira sobre los mandatarios de la época, sobre los dioses y sus antojos... Causó gran entusiasmo en el público que bebió más que nunca, pero en los directores de la sociedad generó ira.
El saltador de bancos fue desterrado por mentiroso, por profanar la realidad -cualquiera lo diría-, dándose a conocer como Saltimbanqui. El tipo se recorrió parte del mundo en una vieja carreta, usando la parte de atrás como escenario, haciendo lo que más le gustaba: ironizar la actualidad.
¿Saltimbanqui, yo? ¿Ironizar? ¿yo...? No, Padre.
¡Mujeres y hombres de la plaza! ¡Buenas noches! ¡Acérquense!

RADIO MACUTO

2008-09-04T20:11:00.003+02:00

Radio Macuto es siempre una vecina, generalmente la del piso de abajo, con redecilla cubriendo unos rulos del pelo gigantes, uñas largas pintadas a juego con las de los pies, bata de boatiné, y zapatillas de la casa de tela acolchada, que se dedica a comentar, al resto de habitantes del bloque, el transcurso de los días con interés y subjetividad. En definitiva, que de lo que te diga esta señora, porque generalmente son mujeres, no hay que creerse nada; sólo así se consigue la felicidad plena y disfrutar de un buen rato en el sofá después de un día de trabajo.
Radio Macuto, por lo general, difunde bulos infundados. Algo así como lo que le ha pasado a Aznar y su (presunto) futuro hijo. Con la diferencia de que Radio Macuto, ahora, es una televisión. De momento no sabemos si Aznar va dejando descendencia fuera de su casa, pero si es así, la verdad, creo que nos debería interesar un poco menos...
Porque, pensándolo bien, cuántas veces hemos asistido a la consideración del rumor como noticia. Muchas. Es más, nos lo creemos todo. No hablo ya de casos como el de Jesús Vázquez y otros escándalos, no, hablo de cosas más cercanas: ¿no sabe que si hecha un trozo de carne en la coca-cola éste hará esfervescencia hasta consumarse porque la bebida es más que dañina? Si rellenamos las botellas de agua mineral en lugar de tirarlas a la basura estamos más que condenados a padecer un cáncer de algo. Algo parecido sucede con ir al cine, cuando podemos sentarnos en una butaca con una aguja, colocada en posición perpendicular no sé cómo, infectada con SIDA. Lo mismo sucede con otras muchas cosas, como por ejemplo con los caramelos de goma, que se hinchan de tal modo que impiden el paso del aire através de la garganta provocando una muerte por ahogamiento inmediata. ¿Y dónde está la niña que se huntaba el paté en la entrepierna mientras Ricky Martin le esperaba dentro del armario? Por desgracia para algunos, ni la niña salió en la televisión, aunque por ahí había algún primo o tío político que no había perdido detalle, ni Ricky Martin salió del armario....
Pues eso. Que nos pierde la curiosidad, el cotilleo, el meternos donde no nos llaman. ¿O es que de verdad Su Ral Majestad, Don Juan Carlos de Borbón, come almejas en vez de yogur griego...? Todo el mundo lo sabe, y a mí, la verdad, no me importan las circunstancias de los demás. Me conformo con las mías, que ya son suficientes.
Por favor, deja tu bulo favorito por aquí... Y que suenen las carcajadas. Y ya saben, "aquí Radio Macuto, un giro más y el huevo el suyo"

MEDALLA DE ORO

2008-08-27T18:52:00.002+02:00

Este verano, además de axifiante en todos los sentidos, está siendo muy, muy productivo: estoy conociendo gente maravillosa. Personas con las que paso un día, algunas ni una hora, pero que llenan mi vida de consejos, de comportamientos, de actitudes positivas.
Sin ir más lejos esta tarde, hace un ratito, he entrevistado a Manolo Martín, un deportista ParaOlímpico que mañana viaja a Beijing para pelear el oro en boccia. Para los que no lo sepan, como por ejemplo yo, este deporte es una adptación de la petanca para personas con discapacidad. Manolo dice que lo tiene difícil, pero que hace ocho años cuando empezó a competir declaró que su ilusión era ir a unas Olimpiadas, y miren ustedes, ya tiene por delante más de veinte horas de viaje para optar a la corona de Laurel.
Manolo estaba más nervioso por hablar delante de la cámara que por pensar en su competición. Puede andar, pero con dificultad porque cojea y tiene una mano también afectada por la minusvalía. "Me gusta el fútbol -explicaba con su camiseta del Granada C.F- pero tienes que llegar a unos mínimos de velocidad y, como usted comprenderá, yo, correr, más bien poco. Puedo andar deprisa, pero la mayor velocidad la alcanzo cuando tropiezo y voy rodando", contaba entre risas. Dice que lleva un libro y una libreta para entretenerse por el camino; en la libreta, cuenta, anotará todas las cosas que sucedan con detalle durante su viaje. Desde luego toda una experiencia.
No sabemos si conseguirá el oro en boccia, pero, desde luego, donde seguro que gana el primer puesto es en ilusión, valentía y coraje.
Suerte, Manolo, y ya sabes: ¡POOOODEEEEEMOOOOS!

DE LA MANO

2008-08-26T15:33:00.003+02:00

Esta mañana no estaba de buen humor. No sé bien porqué, supongo que por todo, pero por nada concreto. Como se suele decir llevaba una cara que llegaba al suelo. Y justo cuando las cosas no podían estar peor, ni yo más desanimada y enfadada, ha llegado un compañero y cogiéndome la mano me ha preguntado qué me pasaba. No cogiendo la mano en plan cursi, sino poniendo la palma boca arriba para que yo la chocara. Al chocarla la ha cogido interesándose por mi cara de perro asesino y, hemos de admitir, que además de agradable, ha sido atrevido.
Y se fue el enfado, así de sencillo. Ha sido un gesto tan inocente, involuntario, como lleno de vida. Tan inocente e involuntario que no sé si será consciente de haberlo hecho, si se acordará del detalle.
Sirva esta entrada como homenaje al cariño, a la inocencia, al coger las manos.
Por cierto, gracias hombre de negro.

SILENCIO, ES EL AMOR QUE PASA

2008-08-25T19:39:00.004+02:00

El domingo estuve en casa de Tïa Pili y Tío Luis, unos parientes de mis padres, en Úbeda. La verdad es que la tarde no comenzó atractiva. Ni si quiera la mañana. Al poquito de llegar aparecieron dos curas, vestidos de negro con alzacuellos incluido, que insistieron en que argumentara por qué no me voy a casar. Finalmente lo zanjé concluyendo que sería por voluntad divina. Lo siento, pero fue el único argumento de peso que se me ocurrió, y además el único que no iba a provocar un ataque cardíaco a ninguno de los presentes.
Mi padre y su Tía se fueron a la sala del ordenador y mi madre y yo nos quedamos con Tío. No pudo ser más atento, más cordial, más educado y cariñoso. Para mí, aunque al principio la tarde comenzó aburrida, se fue tornando maravillosa. Tío Luis no sabía ya cómo agradarnos y entretenernos, nos enseñó álbunes de fotos, sus dibujos, puso la televisión, la quitó... A veces se agobiaba un poco porque preguntaba varias veces lo mismo, despistado. Y es que, Tío Luis tiene ya ochenta y tres años, pero yo le explicaba y repetía las cosas las veces que hicieran falta.
Para darme conversación e incordiar un poco, como buen Garrido, me preguntó que cuándo me casaba. Después de mucho dialogar ironizando, entre risas, sus labios se pusieron rectos y me habló con seriedad: "cuando te cases, que sea sin prisa, porque te apetece, porque sientes ilusión. Eso debe ser para toda la vida para que sea hermoso, muchos matrimonios fracasan porque no tienen ilusión". Y creo que no le falta razón, como cualquier otra cosa de la vida hay que hacerla así, con ilusión. Mi madre, avispada, le preguntó, medio afirmando, que si él estaba todavía colado por Tía Pili. Tío Luis dijo "sí, la verdad es que sí. Y me pongo a pensar y después de más de cincuenta años de casados es como el primer día, no deja de sorprenderme. Y creo que a ella también le pasa". Me pareció una cosa hermosa, bella, fiel.
No quiero más que agradecer a Tío el consejo, extrapolable, como digo, a todo. Por recordar los valores que parecen olvidados, que también se merecen su memoria histórica. Y al destino, gracias por haber puesto en mi camino a una persona tan entrañable, tan sencilla, tan creyente en el amor que realmente es el motor del mundo, de las pasiones y de los sentimientos.
"Si no tengo amor, no tengo nada".

Los invisibles átomos del aire
en derredor palpitan y se inflaman,
el cielo se deshace en rayos de oro,
la tierra se estremece alborozada.
Oigo flotando en olas de armonías
rumor de besos y batir de alas;
mis párpados se cierran... ¿Qué sucede?
¿Dime?... ¡Silencio! ¡Es el amor que pasa!
G.A. Bécquer.

SIN MOTIVOS

2008-08-21T18:38:00.000+02:00

O lo que es lo mismo, desmotivada. Pocas veces se me acaban o se me olvidan, pero cuando me pasa, duele. A veces, aunque raro, no me encuentro. En días como hoy pienso que mi esfuerzo, mis sonrisas, mi carácter alegre, mi fuerza, mi carácter duro y para algunos estúpido, no sirven de mucho. Por no decir de nada. Y no me consuela que a los demás también les pase. No. Eso me entristece más todavía. ¿Qué habrá pasado hoy para que a mí, siempre cargada de energía positiva, me de este bajoncillo...? Ni el Sol de medio día ha conseguido arreglarlo. Seguro que la Luna menguante puede.
Es solo una tarde. Mañana seguro que vuelvo a ser yo. Siempre posiiitiivvvva...

ACTUALIZACIÓN DIVINA

2008-08-21T11:00:00.004+02:00

Yo me crié en un colegio de curas, en La Salle-El Carmen. La verdad es que para ser curas eran permisivos, fieles, sensatos, educadores... Consecuentemente tuve una asignatura, desde los cuatro a los dieciséis años que se llamaba Religión Católica. Conforme fui creciendo, en mi rebelde juventud, intenté convencer a mi Mamá de que dar esa asignatura era innecesario. Mi madre, como madre, me dijo que eso era "cultura" y que con el paso del tiempo, seguramente, me alegraría de saber lo que sé, y además me enseñó cosas de otras religiones.
Han pasado más o menos diez años desde entonces y he de admitir que sí me alegro de haber adquirido semejante conocimiento. Puedo responder a preguntas del Trivial que nadie sabe. Y es más, puedo dar argumentos válidos en temas referentes a cultura religiosa. Ah, también, cuando hago crucigramas, puedo rellenar las casillas correspondientes a los hijos de Abraham, tribus de Israel, mujer de tal y nieto de cual sin mirar las soluciones de la última página.
La religión nació hace mucho tiempo para dar una respuesta a la necesidad de saber del ser humano, una respuesta al, ya mítico, de dónde vengo o adónde voy. A falta de conocimiento cualquier cosa es válida. El origen del mal y del bien, el buen hacer, el miedo al fuego eterno o la ansiada bendición del cielo, el ser juzgados, el compartir... Tristemente fue evolucionando a beneficios para los ricos, que compraban sus derechos -aunque esto no es una novedad- ; eso sí, siempre cumpliendo su función de dar respuesta, más o menos apropiada, para la época.
El problema es que todo ha evolucionado menos la Iglesia y sus dogmas. Y claro, en un mundo que cada vez se mueve más deprisa y en el que cada vez se sabe más, hay cosas como la evolución de la especie y los títulos notariales que no necesitan respaldo divino. A mi me encanta que la gente tenga fe, pienso que para muchos es la solución a las desgracias de la vida, es la forma de comprender, por aquello de la voluntad de Dios y todas esas cosas. Me parece maravilloso que la gente encuentre motivos para seguir a delante, para ser feliz, aunque sean argumentos irracional, como pasa con el amor que no se ve ni se toca. Lo que me parece mal es que desde la Iglesia, y más como están las cosas, no se tolere ni se respete la realidad social, lo cierto de la actualidad.
Si pudiéramos meter la Biblia en un lector de cedés y hacerle una actualización creo que tendría muchos más seguidores.

Razón: aquí.

PATADAS SENSACIONALISTAS

2008-08-21T09:29:00.004+02:00

Ayer veníamos en el coche de la localidad granadina de Pinos Puente, de trabajar, sí, como buenos comunicadores. Yo comenté que uso el barco para ir a casa de mis padres en vacaciones en lugar del avión. Mis compañeras añadieron que a ellas les "encantaban los aviones", el subir, el bajar... Cuando volvimos al trabajo por la tarde entramos por la puerta, supongo que como muchos, con mal cuerpo.
Yo lo siento. Pero siento más cómo se trató ayer el tema por parte de los medios de comunicación. No creo que haya que explicar la brillante actuación de los presentadores porque saltó a la vista, pero para orientar al lector me refiero a la cantidad de veces que se hizo mención del número de muertos sin tener datos concretos (ningún superviviente, ciento cincuenta fallecidos, algo más de un centenar...), la entrada de la llamada en directo de un familiar afectado... Enhorabuena. A mi había algo que me impedía el trago involuntario de saliva, como si una manzana roja brillante se me hubiera quedado atrancada a mitad de camino entre la boca y el esófago. No solo sentí pena, también ira y coraje, por la falta de cariño, comprensión, ética, profesionalidad... Aunque, claro, ahora quizás la poca profesional seré yo porque lo que yo hubiese hecho, lamentablemente, no vende. Por fortuna nunca me han dado una patada en el estómago pero supongo que debe ser algo muy parecido a lo de ayer.
Esperemos que mi generación, mis compañeros de trabajo... en fin, los que venimos detrás de los que ya están seamos capaces de darle un giro a esto, aunque sea pequeño, aunque sea por respeto y educación.
Lo siento. En todos los sentidos.

DÓNDE ESTÁN LAS LUCES

2008-08-20T09:36:00.003+02:00

Las mías, puestas. Hay quien las enciende de vez en cuando y hay quien, por desgracia, tiene las luces siempre apagadas. Una pena.
Estaba yo sacándome el carnet de conducir y en la segunda clase práctica me di cuenta de lo práctico que sería que todos circulásemos con las luces puestas, siempre. De hecho en muchos países europeos son obligatorias las veinticuatro horas del día. Bien, lo observé porque un motorista del infierno que se colaba a una velocidad vertiginosa entre los coche las llevaba, y realmente me parecieron útiles. Poco después la cadena de televisión Antena 3, sin ánimo de hacer publicidad, en la campaña de seguridad vial 'Ponle freno', recomendaba el uso continuo de las luces de corto alcance: los accidentes se reducen un 80%. Y si una acción tan fácil y sencilla como girar noventa grados el cabezal móvil de la maneta de las luces del volante tiene efectos tan positivos, yo, lo hago. Sencillo.
El problema viene cuando todos aquellos conductores que creen que son the best driver: -en inglés todo suena más y mejor, ¿cierto?- circulando a 70 kilómetros por hora por el carril central de una autovía, pitando en el carril interior de las rotondas cuando la preferencia la tiene el de fuera, salto de líneas discontinuas, superación excesiva de los límites de velocidad, aparcamientos sobre las aceras y zonas de minusválidos y uso indebido de las luces de emergencia, por ejemplo... sí, esos mismos, hacen aspavientos, alternan ráfagas de luz deslumbradoras, dan gritos y propagan insultos porque yo llevo las luces encendidas. Bravo.
Pues bien, además de llevar las luces por motivos personales, decir cabe que el código de seguridad vial y circulación lo recomiendan, sin mencionar en momento alguno su ilegalidad o sanción posible por esta acción. Sin embargo prohíbe expresamente el empleo alternativo de las luces de largo y corto alcance como llamada de atención así como el uso de gestos que puedan desviar la atención del conductor de las circunstancias de la vía.
Por el momento yo seguiré llevando luces, teniendo luces.

UN CAFÉ CON PURA

2008-08-19T12:33:00.000+02:00

Resulta que en mitad de una mañana de lo más aburrido he tomado un café con leche y hielo de lo más personal, educativo, positivo y sentido. Mi acompañante no era el hombre de mis sueños ni mi mejor amiga. Tampoco mi madre, ni mi hermana. Era una compañera de trabajo. Hemos charlado sobre la vida, sobre el esfuerzo, sobre los bajones emocionales que a veces no nos dejan levantar cabeza o nos impiden disfrutar de la vida. Ha sido bonito abrir mi corazón a alguien un poco desconocido. He estado casi todo el rato con el vello de punta, y no precisamente por el frío del hielo, que a cuareta grados a la sombra resultaba más bien escaso, sino por la ternura.
Dicen los seres humanos que mal de muchos consuelo de tontos. Quizás haya sido un poco, eso, un consuelo, ver que no soy tan rara como aparento, ni tan grande, ni tan inaccesible. Comprobar que hay personas que sienten es maravilloso, sobre todo en una sociedad que parece que ha olvidado sentir y cómo sentir, cómo expresarse, cómo sonreír.
Y resulta que volvemos a la misma conclusión de siempre. Que uno debe hacer las cosas por uno mismo, para sí, para formarse como persona, crecer y haber vivido. Hacerlo para los demás es un complemento, un plus, o para que lo entiendan los modernos que han dejado a un lado el español, full equip.
Gracias Pura, por dejarme el vello de punta. Resulta fácil, pero pocos los consiguen.

ABOGADOS

2008-08-18T18:37:00.000+02:00

La soledad se había apoderado de mí. Miré a un lado y a otro, incluso llegando a darme la vuelta y, sorprendentemente, estaba rodeado de gente. Alcé la vista intentando despegar la toga, que parecía quemarme, de mi cuerpo; observé al juez expectante, como una piraña, esperando mi argumento ya trillado. Muchas veces me obligaba a mantener la respiración constante, sin acelerarla, como si nada importase ya, acostumbrado a ignorar a este sistema, a este sistema que no hace más apilar carpetas en bloque, construyendo una falsa realidad. Me sentía como un zoquete, como el borrego torpe y sumiso que no se queja, que solo come hierba. Yo me comía los códigos, los trámites inútiles, procesos mal encarnados. Me levanté con firmeza, y aún sabiendo que mi cliente era culpable lo dije con entereza: “El acusado es inocente”. Ahora la piraña era yo, y seguía estando solo en aquella sala.

LO QUE ME DEBERÍA HABER COMIDO Y NO ME COMÍ

2008-08-18T10:51:00.002+02:00

Normalmente, cuando veo un niño pequeño me agacho y juego con él. También, cuando veo un bebé en un carrito, me asomo por la capota del capazo y lo miro. Igualmente, cuando se ponen a gritar en mi oído, con el más fiel agudo punkarra, cojo mis cosas y me voy, lejos, donde no pueda escucharles.
Ayer coloreaba un dibujo con mi sobrina. De esos que a todos nos han gustado de niños y que siempre nos regalaban como última opción: "ala, pa que pinte el niño". Coloreamos las dos a la vez, inclinando la libreta, con la orientación adecuada, para no molestarnos en nuestra profesional labor. Justo después de jugar a las cartas de School Musical, con trampas incluidas. Después me disfracé de pirata a base de papel de periódico y les conté el cuento de Peter Pan a los tres hermanos, claro, haciendo de Capitán Garfio, el auténtico Bacalao. Lo pasé bien, y ellos fueron incapaces de dormirse hasta el final.
Jamás tendré hijos. Lo sé. Lo siento. Quizás me equivoque, como muchos dicen, pero de momento, por mucho reloj biológico que me aseguren que me sonará, es algo que no veo posible. No me atrevo, pues, no me apetece. Me hago muchas preguntas a las que no les puedo dar respuesta y, cuando no domino la situación, prefiero no arriesgar. Aunque a más de uno le gustaría los niños, por desgracia, no se pueden descambiar. Y menos mal, porque, calcúlese, la cantidad de niños que habría en el País de Nunca Jamás, el país al que van los niños que son olvidados por sus padres.
Yo me pregunto... ¿y si no soy buena madre? ¿cuando el bebé llore y no sepa qué le pasa qué hago? ¿y cuando quiera ir de fiesta? ¿cómo le explico que hay que ser prudente? Hay que orientar la vida hacia ellos y quizás sea demasiado egoísta para ello. Dicen que te cambian la vida, y claro que la cambian, uno se pone como amarillo tirando a verde y le dan miedo cosas que antes ni si quiera valoraba. Yo esperaría despierta cada noche a que mi hijo/a regresara a casa.
Come con la boca cerrada, no pongas los pies en la mesa, no comas por toda la casa, tira de la cisterna, no hables a voces, da las gracias, cuelga el teléfono, no llegues tarde, avisa de que has llegado, te vas a poner malo, te vas a caer, siéntate bien, estudia, habla bien, habla de usted, di "hola" al entrar, dame un beso, recoge tu habitación, no me hables en ese tono, protégete, no corras con el coche... Cómo no te va a cambiar la vida, si pasas de tener una a no tenerla.
Es cierto que son una experiencia mágica, pero son una obligación y una preocupación el resto de tu vida. Y cuando ellos son mayores, tú pasas a ser una preocupación para ellos. Eso si tienes suerte y has educado bien a tus hijos, sino prepárate para vivir un poco en el olvido.
Es muy duro, demasiado. Como decía un tío mío, de pequeños son para comérselos y de grandes te arrepientes de no habértelos comido.

QUÉ FUE DE LAS VIEJAS COSTUMBRES

2008-08-15T14:32:00.003+02:00

La puerta de la cochera de mi casa hace un recoveco en la fachada muy atractivo para los quinceañeros, o menos incluso, que lo aprovechan para sentarse, allí donde no son vistos, para filosofar, a su modo, sobre las maravillas de la vida. No hace mucho, en mitad de esa temperatura africana, me dispuse a regar el jardín deleitándome con la conversación de los niños de la calle. Fue inolvidable: uno le explicaba a otro la verdad sobre el cambio climático, comentando que eso es algo que hace subir la temperatura y que se derritan los polos y que como tirara otro papel al suelo, pronto, todos nos ahogaríamos sin remedio. Lo mejor fue el debate sobre relaciones amorosas, eso no tuvo precio: uno le decía a otro "si la niña te mola, ya sabes, la coges por la cintura, le tocas el culo y le das un beso, pero con lengua. Si le gusta no te la quitas de encima"; "¿y si no le gusta?", respondió el aprendiz, "si no le gusta te dará una hostia, pero tú lo has intentao".
En mis tiempos, si una niña te gustaba, te sentabas a su lado en un banco a comer pipas. Le servías, tú, la cantidad apropiada del cartucho y le decías que si quería jugar contigo al baloncesto, sin duda, un deporte más apropiado para una niña que el fútbol callejero (yo siempre jugaba al fútbol, saltando las normas de la feminidad). Luego, tragando saliva con esfuerzo para salvar el nudo que se te hacía en la garganta, con una voz tenue y temblorosa, el niño decía un "¿quieres salir conmigo?" con los ojos apretados, para sentir un poco menos la posibilidad de que te dieras la vuelta, ignorándolo con carcajadas. Sorprenderte no te sorprendía porque, como norma general, ya te habían mandado un emisario que te informaba con corrección y puntualidad de los pasos a seguir por Don Juan. Igual que ahora, besos con lengua, manos en el culo y hostia al canto. Eso sí, la marca del bofetón en la cara, raya de las uñas largas incluidas, sería, imagino, una excelente señal para presumir de bravura, de hombre de pecho depilado.
Algo que, tristemente, refiriéndome a esa falta de estilo, se ha extrapolado a los mayores, quienes, por desgracia, creen saberlo todo. Creen que una vez es igual a otra y en vez de hacer uso de la experiencia para mejorar, detallar, simplemente la toman como un galardón más en su rutinaria vida. Cierto es que a una persona como yo, que valora un día cuando se levanta como el primero y último de su vida, como una niña, los tipismos, rutinas, falta de estilo y demás me desilusionan.
No creo que haya que hacer la corte, ni ponerse un corsé bajo el corpiño o hablar de usted durante los tres primeros días de tonteo -aunque hay que admitir que sería muy gracioso-. Lo que creo es que hay que luchar contra el aburrido paso del tiempo y ser un poco creativo e interesado. Porque, sino, terminaremos todos como Dorian Gray.

Esta entrada se la dedico a mi Jefe que además de animarme a escribir me ha dado un día libre con el que he podido rellenar una entrada y disfrutar de mi familia. Muchas gracias.

PRUEBA DE VIDA

2008-08-08T09:47:00.002+02:00

Ayer fue un día agotador en el trabajo. Dicen que con la ola de calor es normal estar cansado, pero ayer no hubo poro de mi cuerpo que no sudara tinta china. Estábamos pocos en la redacción y, aunque unidos y coordinados, nos sentíamos, al menos yo, escasos. Menos mal que no faltó el humor. Ah, sí, bendito humor. A medio día pensé que sería una buena idea ir a la Tele antes para poder salir antes. Pues no. A pesar de ser una idea única, maravillosa, si bien poco creativa, mi idea y yo fuimos a la Tierra de Irás y no Volverás.
En mitad de un momento de pánico, en el que la impresora no funcionaba y el ordenador tampoco, me mandaron a montar la información de la costa:
"Enrique Bustamante, el nuevo super héroe". Y no es para menos. El tipo, un joven de 24 años, ha escrito un libro que se llama 'Hablando con un ángel'. Como bien decía ayer mi voz en off durante el informativo, quizás esto no tenga mucho mérito, pero si además añado que Enrique tiene una discapacidad del 98% y que sólo puede mover un dedo meñique, la situación es de medalla. Iba con normalidad a la facultad de Granada donde estudiaba Economía. Un día se empezó a sentir mal, tuvo fiebre, mareos y entró en coma. Al despertar, estaba así, sin poder mover más que un dedo. Cuanto menos es desesperante. Pero no crean que tiene el piso por alquilar, no, tiene la cabeza perfectamente amueblada. Es más, esta cabecita pensante, además de ser muy aficionado al ajedrez y a la música, de hecho toca las maracas, decidió escribir el libro durante la madrugada para dar una sorpresa a sus padres. Enrique ha ido más allá, porque ha sorprendido, además de a sus Papás, a todo el que se para a escuchar su historia.
Sigue ambicioso, y su siguiente objetivo es aprender a mover otro dedo y también terminar sus estudios universitarios (igual que yo, que cuando me da migraña no hay quién me aguante...) Su hermano gemelo, que también es su intérprete, dice que Enrique es la principal fuente de vida de su casa, es el primero que se levanta, trabajador y siempre sonriente, y que siempre es ejemplo de coraje, de valentía, para toda la familia. Sin duda, Enrique Bustamante es una prueba de vida. Enhorabuena.

Para ver la noticia de TeleIdeal pincha aquí.

LEYES, SOBRE PAPEL MOJADO

2008-07-29T09:53:00.003+02:00

El otro día hablaba con una amiga por teléfono. Me llamó sofocada porque se había presentado una inspección de la Junta de Andalucía, concretamente del Ministerio de Educación y Ciencia, en su casa, para hacerle una serie de preguntas. Mi amiga, después de responder a todo lo habido y por haber en el cuestionario de pantalla táctil llegó a la conclusión de que el inspector estaba verificando los datos de solicitud del centro educativo de su hijo. En otras palabras, el tipo comprobaba si el domicilio era el domicilio familiar y no el de los Abuelos, si realmente vivían allí, si el horario laboral que habían especificado era el correcto, los datos personales, la renta familiar.... Un verdadero interrogatorio digno de un poli malo de la KGB, con cicatriz en la cara incluida.
El diario EL MUNDO publicaba ayer unas investigaciones sobre el componente de la banda terrorista ETA, De Juana Chaos. Bien, una investigación, sin duda, muy positiva, práctica, útil, necesaria. Resulta que Ignacio, nada de Iñaki, durante su estancia en la cárcel -recordemos que a los veinticuatro años ya residía en una celda con sus barrotes y sábana de rayas- se matriculó entre otras cosas de los estudios universitarios de enfermería con el fin de rebajar, considerablemente, su pena penita pena. Así lo hizo. Y se matriculó, con veinticuatro añitos, mediante el acceso de mayores de veinticinco. Olé. No contento con eso es la firma de su hermana la que aparece en muchos documentos. Olé. Y para colmo, en la carrera de enfermería hace falta completar los créditos con un número determinado de prácticas, ¿dónde las hizo? ¿Cómo hay un certificado de aprobado de asignaturas que no existen..?
María Teresa Fernández de la Vega afirma que caerá todo el peso de la ley sobre este asunto, pero todos sabemos que el Código Penal pesa alrededor de quinientos gramos, eso si pesamos uno de la editorial Aranzadi actualizado y todo... Es decir, Ignacio seguirá riéndose en la cara de los españoles otra larga temporada, de la misma manera o de forma más sonora que lo ha estado haciendo hasta ahora: revolcado por el suelo con las manos en la barriga que perdió con la huelga de hambre. De la Vega ha explicado que el Gobierno hace cumplir la ley a todo el mundo. Ja. Permítaseme la risa. Ja.
No comprendo cómo se invierte tiempo en hacer chorradas del tipo de las matrículas de los escolares, invirtiendo incluso en pantallas táctiles para un mejor desarrollo de la ejecución y sin embargo se permite que un miserable, rastrero, animal y/o asesino se ría en mi cara cada mañana a la hora del café.
Veremos a ver en qué queda esta investigación. Y veremos si no le pegan un tiro al que haya tirado de la manta. El Gobierno no lo permita.

Para más información (e irritación) puedes pinchar aquí.
Para más información (e irritación) también puedes pinchar aquí.
Si quieres comprobar cómo se ríen los terroristas de los seres humanos pincha aquí.

¿CRISIS? PERDONA, ¿QUÉ...?

2008-07-23T10:01:00.002+02:00

No hace mucho se pronunció desde el Gobierno la palabra crisis. Se dijo entre dientes, mirando de soslayo y con la boca pequeña, casi cerrada.
No sé por qué se pronunció dicho concepto. Con lo bien que nos iba con la palabra desaceleración, que además de difícil de pronunciar resulta poco creíble. Si la cosa se desacelera no es tan grave, como pudo comprobarse que si estamos en crisis. Eso es lógico.
¿Crisis? Dice uno de los titulares de un periódico granadino local que la compañía de teléfonos móviles Vodafone advierte de la caída del consumo en España y que el otro gran gigante, Telefónica, se hunde en la bolsa. Habrá quien se alegre de esta situación, la verdad es que no creo que a los socios les llegue el cobrador del Frac a la puerta de su casa. Pero da que pensar, sí... (Para saber más pincha aquí)
¿Crisis? Otra de las cosas sospechosas es que las inmobiliarias, constructores y sectores de construcción no están donde estaban. "La crisis del ladrillo se cobra su primera víctima en Granada y hunde a Mayoral". Y no al Mayoral que hace amigos, sino al otro, al que hacía casas.
(Para saber más pincha aquí)
Otra cosa es que voy a estar trabajando en una televisión local durante tres meses por el módico precio de cero euros. ¡Qué derroche! -Aunque esto no es necesariamente por la "no crisis"- Ayer fui a comprar huevos, leche, pan, tomates, lechuga, nectarinas, jamón de york, arroz... Porque la cajera no tenía culpa de la suma de los precios, pero es para...
En fin, que mientras los socialistas celebran por todo lo alto los cien días de gobierno -no sé bien con qué dinero-, a mi me toca cenar huevos con arroz, pero sin tomate, que está muy caro y necesito gas oil para el coche.

SOBRE ASESINOS, GENOCIDIOS Y DEMÁS

2008-07-18T10:10:00.003+02:00

La madre de uno de los guardias civiles asesinados por el Solitario intentó, durante el juicio, partirle la cara al ladrón de guante blanco. Porque es de guante blanco, eso hay que reconocérselo. Normal. La mujer, aparentemente mayor, supongo que sacó fuerza de donde no la hay para vengar la muerte de su hijo. Conmigo no hubieran podido las cuatro personas que sujetaron a La Madre, yo sí hubiera conseguido romperle la nariz. No por nada, sino porque yo soy más joven y más fuerte, y ayer sentí impotencia cuando La pararon mientras el Solitario posaba en zapatillas de casa. Yo creo que la Guardia Civil debería colocarle a esta Señora, Musa de la Justicia, una medalla al honor, al mérito, a la valentía, al amor incondicional. Olé esa Mamá.
Por otro lado, tener que aguantar a De Juana, cada día, viviendo en mi calle e incluso en mi mismo bloque, seguramente sería una tensión que no podría soportar. Parece que a nadie le importa, a nadie de los que mandan, claro, que haya que verle el careto a la persona que mató a tu marido, tu hijo o tu padre, cada día, mientras el muy animal se vuelve, tan tranquilo, ante tu mirada penetrante, sonriendo de medio lado. Pues si él fuera mi vecino y yo una víctima, seguramente no se volvería tan tranquilo, sería más bien cauteloso. Olé también por la caballerosidad, porque no lo pararán un día por la calle y lo lapidarán porque son personas decentes, son personas.
"España será el primer país en investigar el genocidio nazi desde el juicio de Núremberg". Este es uno de los titulares del día. Y España se queda tan pancha, tan orgullosa, tan feliz de sus méritos. Es importantísimo saldar ahora una deuda de este tipo, sobre todo teniendo en cuenta los dos sucesos anteriores, entre otros muchos de similar envergadura. Mi (más) sincera enhorabuena para el personaje que haya dado a luz semejante idea, porque menudo aborto.
Como siempre se usa el cerebro, la razón, la inteligencia para fines absurdos, poco relevantes. Es genial que sea una miembra más de mi comunidad de vecinos y vecinas mientras siguen muriendo mujeres cada día a manos de sus maridos. Lo demás, lo importante, lo prioritario, lo que pesa, lo gordo, es mejor ponerlo a dieta y que mengüe solo en lugar de esperar una solución eficaz. O una solución, simplemente.

Si quieres información sobre el genocidio nazi pincha aquí.
Si quieres información sobre La Madre y el Solitario pincha aquí.

CAJA DE FELICIDAD

2008-07-17T13:55:00.002+02:00

Hacía calor. Al final de la calle estaba el edificio. Era una residencia de ancianos llamada Oasis; mi jefa me mandó allí para hacer un reportaje sobre la celebración de su quinto aniversario.
Al entrar, las enfermeras estaban colocando unas sillas, muchas, para celebrar una eucaristía para todos los residentes. Sonaba una música muy relajante, como sacada del ambiente de una película. Ya había algunas personas sentadas esperando impacientes a que empezara la fiesta. "El amor es desinteresado", podía leerse en un cartel en una pared.
La residencia nació con la idea de albergar a personas mayores con hijos con discapacidad de manera que en la residencia se albergan las familias al completo recibiendo, así, lo mejores cuidados. Las habitaciones son apartamentos de dos habitaciones y un pequeño salón. "Es como estar en casa", decía el inquilino que nos atendió, "aunque ella no se entera porque tiene alzheimer", explicaba señalando a su mujer a la vez que cogía de la mano a su hijo, sentado en una silla de ruedas, con un derrame cerebral. Yo me aguanté las ganas de llorar y comencé a hablar con su hijo quien, con gestos y gemidos me contó lo nervioso que estaba por la barbacoa de la fiesta de por la noche. "No bebas demasiado", le dije, y me respondió con las manos que él no bebía mientras se partía de risa.
Volvimos al recibidor donde tendría lugar la misa. La gente estaba contenta, de verdad. Un hombre muy mayor cogía la mano de su hija, paralítica cerebral, para contarle que pronto, después de que hablara el cura, irían a comer. Cuando llegó el sacerdote y comenzó la celebración la mayoría, los que pudieron, se levantaron con mucha dificultad. Supongo que para abrazarse a Dios, que les apretará pero no les ahogará, o por lo menos así se consuela la gente.
Desde que entré hasta que salí soporté las ganas de llorar. Pero de llorar de felicidad, impresionada porque las personas, aunque con dificultad, son felices, se conforman. Se agarran a lo que tienen, el amor de sus familias y de otras personas y disfrutan de la vida.
Al salir del Oasis me di cuenta de que en realidad, más que una residencia de familias y ancianos, era una gran caja de felicidad... De felicidad, de amor, de unión, de personas trabajando juntas...
"Ssssch... silencio... es el amor que pasa..."

ADVERTENCIA: TIEMPO

2008-07-16T20:50:00.003+02:00

Cuando era pequeña tenía un profesor que me encantaba, supongo que por lo alto y grande que era. Luego crecí y el hombre se volvió más pequeño, menos alto. Pero a mi me seguía pareciendo tan alto como cuando era niña. Cuando terminé el colegio y me fui de la ciudad, el hombre se interesó por mí y comenzamos una relación de correspondencia. Él envejeció. Yo crecí.
Impaciente, todos los días miraba el buzón de la puerta de mi casa. La respuesta a mis cartas nunca llegaba. Hablamos por teléfono, me explicó que no tenía tiempo de sentarse a escribir y rellenar un folio en blanco. Luego me enteré de que había escrito un libro. Miré el buzón. No había más que facturas. Yo seguí creciendo.
A menudo me recordaba al Principito y al desastroso hombre de negocios que no tenía tiempo más que para trabajar y contar estrellas, y no tenía tiempo para disfrutarlas. "Puede resultar poético", decía el Principito, sin verle utilidad a guardar las estrellas en un cajón. Volví a mirar el buzón. Seguía tan lleno como vacío. Ni rastro del profesor. No comprendía nada. De vez en cuando sacaba las cartas de mi caja de cartón y las releía... Imaginaba que estaban con la tinta fresca y las palabras de ánimo y de ternura se volvían vivas como siempre. Yo seguí creciendo.
De repente, un día, no tuve tiempo de sentarme y de observar la vida. Mañana, sin falta, me siento y escribo, me repetía. Mañana. Mañana. Incluso se me olvidó sonreír. También, aunque yo no me diera cuenta, dejé de mirar a mi alrededor. Iba corriendo a todas partes sin atender a lo que pasaba en mi Planeta. Dejé de piropear, de bromear, de sentarme a mirar las flores del jardín. Los baobats crecieron tanto que, de golpe, no veía más allá de los grandes troncos que no hacían más que sombras. Se me olvidó amar, también, dejando de escuchar mi corazón.
Advertí a tiempo. Me volví sobre el pasado, recordé el momento en que crecí más de la cuenta. Sonreí. Escribí. Amé. Hablé. Abrí el buzón, vacío. Me senté y olí las flores, cogí una con los dedos, la coloqué sobre la palma de mi mano, soplé y la mandé con un sello.
Abrí el buzón. Estaba lleno de flores.

SOBRE LO QUE SUCEDE CUANDO UNO SE DESILUSIONA

2008-07-02T00:40:00.002+02:00

Cuando una persona se desilusiona pueden pasar dos cosas: que se rompa el castillo de cristal que suponen las ilusiones y que intente reconstruirlo o que beba cerveza hasta perder el sentido y espere a ser devorado por su gato.
En el caso de la borrachera, aparentemente la mejor opción, uno se sumerge en un estado de excepción en el que todo le es indiferente. Podríamos prescindir del engorro del gato, pero entonces, quizás, volveríamos a ilusionarnos y desilusionarnos cayendo, de nuevo, en un estado de embriaguez.
En el caso de intentar reconstruir el castillo... qué decir. No es posible. A quién no se le ha caído un vaso al suelo alguna vez... ¿alguien ha intentado pegar los pedazos? No, es absurdo, es mejor comprarse un bote de crema de cacao y una vez terminado, con la cara llena de espinillas, fregarlo con esmero y colocarlo en el armario de los vasos comunes, junto con otros. Es inútil intentar recoger los cristales rotos, a algunos le faltarán pequeños trozos que harán imposible que no se escape el agua. Y nadie quiere un vaso con una fuga, ni un castillo en el que las paredes no sean lisas. Otros trozos no encajarán y quedarán sueltos provocando un corte con hemorragia leve.
Así, si recompones el castillo, jamás será el mismo. Así, si creas otro, jamás será el mismo tampoco. Es decir, que cuando uno se desilusiona es muy complicado, a priori, volver a ilusionarse con lo mismo. Vendrán otras emociones, otras ilusiones, pero jamás serán las mismas. Y hay que tener cuidado con eso. Mucho cuidado.

DE ESPALDAS

2008-07-01T14:39:00.001+02:00

Ya se lo decía mi padre a mi hermano, “ten cuidado con las mujeres, que no son de fiar”. No hay nada más fiel que el consejo de un padre, y yo, en mitad de juventud, no tuve mejor manera que llevarle la contraria que declarándome lesbiana. Fui incapaz de manifestar mi tendencia abiertamente y eso me costó más de un disgusto en alguna relación. El día que mi padre murió sentí tanta lástima como liberación. Por fin pude llevar a mis novias a mi casa sin temor a una censura; aunque ahora que él no está me pregunto si aquellos comentarios no serían parte de una conversación masculina a la que no debería haberle dado importancia ni como mujer ni como hija. Él qué iba a saber de mí si nunca hablé con él. Incluso llegué a lamentarme por mi falta de sinceridad, pero ya tampoco era el momento de hacerlo. Lo que sí es cierto es que aquellos comentarios influyeron en mi desarrollo, mostrándome, a menudo, cautelosa con las féminas.
Llevaba ya un par de meses viviendo con ella. Nunca pensé que Emma, sobre todo la primera vez que la vi llamando a mi puerta para ofrecerme un seguro de vida, sería parte de lo que soy ahora. Hacíamos un año, un año de relación, se podría decir más que intensa: ella dejó a su novio el musculitos, casi dos metros de altura y director del departamento de economía de una empresa de telefonía, por mí, una monitora de actividades deportivas que, además de con un seguro de vida, contaba con un coche de segunda mano que se calentaba en verano y un periquito llamado Vodka. Eso sí, un seguro de vida espectacular, algo tenía que cubrir la posibilidad, real, aunque mejor no pensarla, de que una cuerda se soltara en alguna vertical distante del suelo más de cien metros.
Un año, una vela, como los niños chicos. Eso iba a poner sobre la mesa junto con dos copas, un buen vino, una mariscada y mi cuerpo cubierto con una transparencia. Los percebes estaban cocidos, en su punto, limón y pimienta gorda; langostinos en compañía de una salsa rosa casera, ketchup, mayonesa, zumo de naranja y coñac; ensalada de ahumados con tomatitos y de postre fresas con chocolate. Estaba preparando un quiche de espinacas y queso de cabra cuando sonó el reloj del horno; en cuclillas, abrí la puerta, comprobé que estaba poco hecha y le di cuerda al minutero quince minutos más. Entonces, al incorporarme, sentí un calor por todo el cuerpo, desde la espalda hasta la punta de los dedos. Un pequeño mareo, una quemazón en el pecho. Miré, con dificultad porque todo me daba vueltas, y no estaba tan cerca del horno como para quemarme, pero sentía eso mismo, como si yo fuera la masa y estuviera con el grill puesto con el queso por lo alto. Sin más caí al suelo, dejándome la cara pegada al mármol con la nariz rota. No podía moverme.
A las cuatro o cinco horas entraron en mi casa. Supuse que era Emma, pero eran unos hombres vestidos de azul, con guantes puestos, maletines y armando mucho jaleo. Preguntando a todo el mundo unas cosas extrañas, incluso a los vecinos, entraban y salían de mi cocina como si fuera la de sus casas. Olía a quemado, el quiche formaría parte de la bandeja del horno. Me levanté del suelo y fue cuando me preocupé: era capaz de ver el suelo a través de mis pies, incluso de mis manos. Miré al suelo, con preocupación, y pude ver cómo yo estaba en el suelo de la cocina tirada con un cuchillo clavado en la espalda. Un médico me analizaba, un tipo me sacaba fotos, y yo, o lo que quedaba de mí, estaba al lado de mí misma, sin que nadie pudiera ver más allá de mi cuerpo muerto.
Me senté en una de las banquetas de la cocina a ver qué pasaba, no entendía nada. Emma debía estar muy preocupada. Mientras tanto a mí nadie me movía del suelo de la cocina. Un poco de orden, pensaba, sin llegar del todo a comprender lo que pasaba. Escuché unas voces, al fondo, en la entrada de la casa, me levanté y atravesando el cuerpo de unos policías que había en la puerta, conseguí llegar hasta el alboroto. Eran Emma y los vecinos; los agentes empujaban a Emma hasta el furgón con las esposas puestas mientras intentaban calmar la furia de los vecinos. Fue entonces cuando, sin darme cuenta, empecé a desvanecerme, a desaparecer, sin sentir más dolor que el de una puñalada por la espalda.

LA GUARDIA CIVIL CAPTURA A UN ANIMAL SALVAJE

2008-06-25T19:21:00.002+02:00

Los agentes de la Guardia Civil han detenido a un hombre acusado por conducir bajos los efectos del alcohol y las drogas, robo de uso de vehículo, detención ilegal y omisión del deber de socorro. Todo eso es la misma noche.
Todo sucedió el pasado sábado sobre las once de la noche cuando un hombre de 42 años de edad provocó un accidente en la autovía de Granada, en la A-42 cerca de la salida de Recogidas. Posterioromente abandonó su coche, un audi A-4, para asaltar a una conductora que hacía un stop obligándola a conducir dirección Motril. La joven consiguió salir del coche a la altura del hipermercado Carrefour, momento en el que el hombre se hizo con el vehículo.
Mientras tanto la Guardia Civil investigaba el audi accidentado. Al contrastar los datos del coche se dirigieron a la localidad de Otura, lugar donde reside el presunto delincuente. Los agentes comenzaron a llamar a la puerta de su casa y transcurridas dos horas el hombre se decidió a salir de su vivienda: lo hizo envuelto en sangre tras autolesionarse haciéndose un corte en el cuello.
El hombre fue atendido en el Hospital de Traumatología de Granada y tras curarle la herida se le sometió a un análisis de orina que dio positivo en distintas drogas, entre ellas barbitúricos y cocaína, y alcohol. El sujeto, que ya tenía antecedentes penales, pasó a disposición judicial. Actualmente está ordenado su ingreso en prisión.
La Guardia Civil puede sumar un punto en la captura de animales salvajes en libertad.

TRANSPORTE O POLÍTICA: ¿QUÉ DA MÁS PROBLEMAS?

2008-06-25T18:59:00.004+02:00

Parece ser que la empresa de transportes granadina Rober va a seguir causando estragos en la política de la ciudad. No solo por las continuas huelgas y paradas que hacen cada dos por tres para que les suban el sueldo, no, también porque ya es motivo más que suficiente para que se arme revuelo en el Ayuntamiento.
Por lo visto las quejas de los usuarios sobre la flota de autobuses son infinitas. Las rampas de minusválidos no funcionan además de no estar disponibles en más de la mitad de los autobuses, los sistemas de refrigeración son insuficientes así como el número de coches a determinadas horas, generalmente y como consecuencia de esto último, el número de pasajeros es muy superior al permitido, algunas líneas recortan recorrido sin previo aviso y por supuesto no se cumplen los horarios previstos ni por casualidad. A la oposición le resulta, además, curioso que se hayan incorporado diez autobuses más a la flota días antes del debate de la Ciudad.
Según la oposición del Ayuntamiento de Granada, parece que el señor Alcalde no tiene interés de admitir que hay problemas. Por ello ha presentado hoy una moción de censura a través de la portavoz municipal de partido, con la que se pretende aclarar el "reajuste" y el "recorte" de algunas líneas de autobús. Y se exige que se elabore un informe veraz, certero, en el que se informe con más contenido que con un "no sabe, no contesta" recientemente emitido por el Señor Alcalde. Además se plantea la idea de que, cercanos a la llegada del final del contrato como empresa de transporte urbano, se busque, sino otra empresa, un nuevo contrato más detallado.
El gobierno municipal argumenta que se ha incrementado el número de usuarios y eso implica satisfacción por parte de los ciudadanos; claro, lo que no explica es que el tráfico en Granada es caótico además de organizado por un curso de parvulario, es imposible aparcar, las obras forman parte de muchas calzadas y los aparcamientos públicos tienen precios de risa.
Una vez más no se sabe qué es más problemático, si la política o el transporte público. Lo que sería muy, muy gracioso sería ver al señor Alcalde subido en el 7 a las tres de la tarde... A ver si le parece que las líneas están bien o no.

ESTAMOS PERDIENDO EL GUSTO

2008-06-21T18:30:00.002+02:00

Que la sociedad está perdiendo el gusto por lo exquisito ya se sabía, o por lo menos se intuía. Por lo exquisito me refiero a las actividades que hacen al ser humano hombre, capaz, inteligente, diferente... Cada vez la gente se preocupa menos por los espectáculos de las artes tradicionales, cada vez la gente compra menos el periódico, leemos menos, sabemos menos, olvidamos más, valoramos sin criterio, no pensamos - o intentamos no hacerlo en el periodo de siesta o sobremesa-, la tele aburre y es pobre y sin sentido, las revistas son puro diseño y contenido vanal... En fin, que estamos cada vez más, otra vez, más cerca del mono, si es que alguna vez hemos llegado a alejarnos.
Por no saber, por no mostrar interés, por hacerlo mal, ya no sabemos ni cometer un atraco en condiciones. Resulta que la Guardia Civil de Granada ha detenido a dos individuos que atracaron con violencia una tienda de animales. El método fue el más tradicional, los puñetazos: uno de los detenidos entró en la tienda con un casco de moto puesto -seguro que sería la primera vez que se lo ponía- y sacó, como el que coge un periódico del estante de un quiosco, un cachorro de Shar pei y se lo llevó bajo el brazo. Al verlo, la dependienta, una joven con mala suerte, le llamó la atención y el atracador le pegó un puñetazo que le rompió la cara, huyendo con un cómplice que le esperaba en una moto con el motor en marcha. Ya es tener poco estilo, ser vulgar y animal, pero además hace falta ser idiota para dejar, nadie sabe cómo, unas huellas que la policía identificó y por lo que han sido arrestados. ¿Qué fue de los ladrones de guante blanco? Ya quedaron lejos, en el olvido, Rocambole se llevaría las manos a la cabeza.
Imagino que la dependienta de la tienda, cuando fue contratada, jamás imaginó que vería a un burro sacando un cachorro de perro de la jaula. Ya ven, hay que estar preparados para todo.

INSOMNIUM

2008-06-20T02:45:00.002+02:00

Supongo que cuando uno no puede dormir y debe hacerlo es porque tiene alguna preocupación.
Yo estoy sana y me considero una persona con futuro. De momento la vida no hace más que sonreirme, sin tener en cuenta pequeños altibajos, y sin embargo no sé porqué no puedo dormir. Y no son los ronquidos del vecino, a pesar de tener la ventana abierta no se le oye. Quizás sea que no sé qué ropa ponerme mañana; y no es una tontería, no encuentro algo que me haga aparentar ser seria sin dejar de ser yo misma, como decía el Principito si un astrónomo turco va una congreso de ciencia a demostrar que conoce el planeta B-612 el resto de científicos no le harán caso a no ser que deje su indumentaria a un lado y vaya vestido con un traje de chaqueta.
Seguramente sea que he sentido tantas emociones positivas en un espacio de tiempo tan breve que todavía estoy con el subidón de la alegría y me impide entornar los ojos.
Mañana cuando suene el despertador le haré menos caso que de costumbre.

Para leer Insomnio pincha aquí.

EL PUEBLO HABLA: Lenguaje no verbal para Nanysex

2008-06-19T09:26:00.002+02:00

Nadie dijo que el lenguaje de las manos no sea un verdadero lenguaje. El hecho de levantar la mano, agitándola vigorosamente, significa "hola, me alegro de verte"; guiñar un ojo, "estoy aquí mirándote"; levantar la mano, cerrando el puño con el dedo corazón izado, significa, vagamente, "no nos entendemos", y así... Ir en un forgón policial de traslado carcelario y que el resto de presos te pongan la cara como un pan, además de no tener precio, significa que has hecho algo muy, muy malo.
Nanysex, por ponerle algún nombre apropiado para la salud humana, declaró en el juicio que abusó de cinco niños de edades comprendidas entre 1 y 2 años. Semejante animal, en esas circunstancias, fue agredido por un padre y una madre de distintas víctimas.
Posteriormente, en el furgón de traslado, recibió una piliza por otros presos, según fuentes de información, de etnia gitana. Y para terminar, en la cárcel, sonsiguieron romper el cristal de la puerta de su celda y lanzarle una toalla en llamas. Curioso método para la reinserción social.
No sé si lo merece. Supongo que depende a quién se le haga la pregunta. Los abogados de la acusación dijeron que las fotografías obtenidas de su foro eran lo peor que habían visto en su carrera. Yo no las he visto, pero lo creo.
Yo a mi gato le pego cuando se deposita sus excrementos donde no debe. Espero que mi niñero, por su bien, no deposite sus excrementos mentales, también, donde no debe. Y viva el pueblo que ejerce este tipo de justicias, aunque sea desde un régimen penitenciario.

EXTRASENSIBLE

2008-06-18T22:10:00.002+02:00

Extrasensible, sí. Y no me refiero a una marca de preservativos, no. Me gustaría, pero no.
Le sonó el teléfono móvil y preguntaron por ella con su nombre y dos apellidos. Después de una conversación cálida y distendida le ofrecieron un trabajo de veinte días. Estaba empezando en el mundo laboral y la noticia le aceleró el corazón. A pesar de tener ganas de llorar no lo hizo. A pesar de tener ganas de gritar se contuvo. Apretó los puños y mientras marcaba el número de teléfono del trabajo de su marido encogió varias veces el brazo derecho exclamando un bien marcado y sentido. Empezó a sudar, como nunca. Se sentía feliz, pletórica, útil... Y lo mejor de todo, estando orgullosa de ella misma sabía que otros lo estarían también. De repente se imaginó vestida de chaqueta entrando por la redacción. Iba en pijama, muy depeinada, pero se sentía hermosa.
La mujer hizo el esfuerzo de coger el coche e ir a recoger a su marido al terminar el día. Aunque, haciendo honor a las palabras de ella, nada que implique ver a su vida será un esfuerzo. Con amor se subió al coche y con amor, también, además de con una sonrisa, recibió al hombre.
"Me han llamado para hacer un suplemento de cultura en un periódico", dijo ella alejando las comisuras de sus labios. "Enhorabuena", dijo él, "Joder, va perdiendo España", añadió. Al rato, el silencio propio de un velatorio fue roto por otro comentario masculino, "cuéntame algo... es por hablar de algo". "Cómo irá España", respondió ella mientras pisaba el embrague y metía primera para salir de un semáforo por fin abierto.
Hermosa manera, sí, por si alguien no lo entiende, de compartir alegrías. Menos mal que no me lo dijeron a mi. Sino creo que hubiera sentido ganas de llorar. Extrasensibles, sí, y las mujeres extratontas por esperar poder compartir sentimientos.

EVITANDO LOS RELIEVES ESCARPADOS DE LA MANTEQUILLA

2008-06-17T20:40:00.003+02:00

Cuando uno vive solo pueden pasar dos cosas. O que repita las pautas que tuvieron lugar cuando de niño vivía en casa de sus padres o que se vuelva un auténtico saco de manías. Si repite pautas, seguramente el orden, la serenidad, la limpieza interna y externa serán las que lleven el ritmo de vida; pero, por el contrario, si se vuelve un maniático, seguramente, una posterior convivencia sea algo parecido al régimen del vencido Sadam.
Cuando niña, las madres, en su condición de madres, se empeñan porque todo tenga un orden metódico. La idea es dejar todo lo más posible recogido para que ellas no tengan que sufrir volviendo a ponerlo todo en su sitio. Yo, por ejemplo, jamás hice la cama. Eso sí, una vez que ordené mal el armario con el conocido método de la presión -es decir, meterlo todo de golpe y con rapidez cerrar la puerta-, al volver de la calle me lo encontré todo en el suelo. En ningún momento de mi vida volvió a repetirse semejante técnica de distribución de la ropa en el armario. Curiosa técnica la de las madres, también, puramente psicólogica.
Nunca limpié un cuarto de baño. Tampoco recogí la mesa. No subí a tender ni recogí la ropa del tendedero. No planché. Me harté de recoger fichas del tente y mi madre de arrancármelas de las plantas de los pies los domingos por la noche cuando no había dejado el suelo libre (siempre iba descalza).
A pesar de ello, yo, que vivo fuera de mi casa desde los 17 años, he conseguido una vida plena y llena de orden. No dejo los botes del champú y gel en el filo de la bañera para evitar el cerco que dejan al secarse el agua. Siempre enjuago la ducha. Las camisetas en el armario están ordenadas por elegancia y después por el tamaño de la manga. Todas las perchas tienen el gancho mirando hacia el mismo lado. Siempre cierro los cajones, las puertas de los armarios y los postigos por la noche. Unto las tostadas y rebanadas de pan hasta el mismo filo, almuerzo y tomo cereales con cucharas con el mango metálico evitando sobre todo las de color rosa. Al coger la mantequilla para untarla en el pan rebajo de forma equilibrada el contenido del envase evitando relieves escarpados...: vaya, que no hago un agujero en mitad, ni dejo las rayas del cuchillo como adorno. Pongo la mesa correctamente, como con la boca cerrada, sirvo agua a todo el mundo y doy las gracias por todo...
El problema es cuando tengo visita. Nada de esto sucede. Mi madre siempre decía, como mi abuela Mercedes, "allá donde fueres haz lo que vieres". Yo reconozco que cuando como carne con patatas cuento el número de patatas que tengo para cortar el filete en el mismo número, sí, es cierto, lo hago con disimulo. No pretendo que quien me acompañe en mi mesa haga lo mismo, no, pero un poco de colaboración no está mal.
Aaayss, cuándo aprenderéis a cerrar los cajones de la cocina...

*Nota: Ahora comprendo que mi madre sabía que a mi tocaría hacer todas estas cosas un día. Supongo que por eso no me obligó a hacerlas de pequeña.

LA CALLE

2008-06-17T20:37:00.000+02:00

La calle es larga, ancha y casi infinita. Tiene un principio, y conforme vas andando pasan por tu lado millones de situaciones, personajes y segundos: Como en la vida. Yo estoy llegando casi al final de ella, a ese lugar donde, en una pared, te encuentras el nombre de alguien para el recuerdo. ¿Hablo de la vida o de la calle? Ya no sé diferenciarlas con claridad. Supongo que ambas.
Cuando vas andando sola, digámoslo así para entendernos, por la calle de la vida, es bueno pararse a observar y a pensar. Es bueno mirar y comparar, no conformarse con lo que, tú crees, el destino te ha dado; es necesario querer crecer, hace falta buscar horizontes, ser independiente, amar y que te amen. En un escaloncito, al sol, al calor del sol, la observación puede llevarse a cabo perfectamente:
Pasan niños por la calle, cogidos de la mano de sus madres. Gritan, hablan, ríen. Que disfruten ahora que son jóvenes e inconscientes. Que rían ahora que no tienen problemas, ahora que no son nadie más que ellos mismos. Pasan niñas, formales, educadas, paseando en sus cochecitos a sus bebés de plástico. Ya estáis condenadas, a ir detrás de los hombres, a cuidar de lo único que será eternamente vuestro; guardarlos como si fuera vuestro propio corazón, que nadie os los robe, os lo cambie ni lo aparte de vosotras. Hijas mías. Tan repeinadas, con esa tirantez alrededor de la frente. Si es que desde pequeñas están hechas para soportar tensiones. Sujetando la cola, un gran lazo... los lazos que ahora os atan vuestro pelo, más tarde os atarán a una vida de sacrificio. Y vosotras, madres, educadlos bien, no hagáis de vuestros hijos seres despreciables, frívolos, detestables... No se nace igual que se muere.
De pequeños andan cogidos de la mano de la mujer que los alimenta, luego se sueltan y se sienten tan protegidos que desprecian la ternura. No, no...
Sólo intento surcar el hoyo de mis ojeras...
Una mujer de mediana de edad se para frente un escaparate a mirarse en el reflejo del cristal. Achinando los ojos y subiendo los carrillos analiza sus temidas patas de gallo. ¿Crees que no son nada? ¿Crees que sólo son rayas que indican que te acercas a los cuarenta? Claro que son algo... Son las marcas de las situaciones que te han dolido, son cicatrices que te deja la vida, la condición de estar viva, de elegir caminos. Son las veces que has querido huir y no te has atrevido, las veces que has querido volar y no has cogido bien carrera... Son las veces que has ganado y las veces que has perdido, algo, lo que sea... Sigue mirándote... Sigue metiendo tripa... Saca los hombros. A un lado, a otro... No creo que sepas lo que son las heridas... Heridas de esas que escuecen porque quien te ama, echa sal a diario... Es triste que no vea más allá de su reflejo, que no vea más allá de lo que se ve en el cristal, de los edificios que quedan a su espalda...
La chaqueta, la corbata. El pelo hacia un lado, con una raya casi perfecta. La camisa recién planchada, seguro que huele bien todavía. Hasta que llegue a casa y huela a tabaco, a humo, a cerveza, a fiesta, a mujeres, a ron, a mala vida... ¿A usted le espera alguien, caballero? Seguramente, pero qué importa; si precisamente es eso, que le esperan... Esperan...
Y los edificios, las casas... Con desconchones, el paso del tiempo... Repellados: Masas que tapan agujeros. Nadie rasca la capa deteriorada, castigada por el viento y la lluvia, y la quita. Nadie evita poner una masa a base de agua y cemento y luego pintar sobre ella como si nunca hubiera habida grieta. A nadie le importa si esa capa vuelve a abrirse, porque lo normal es poner un parche, mal puesto, una y otra vez... Una y otra vez...
Los balcones, algunos con flores, son los únicos que dan vida a la calle. Los únicos que llenan de color las paredes grises. Una mujer sale con una regadera a cuidar sus macetas. A darles vida, agua. Cariño. En el bloque de al lado unos niños se asoman al balcón. Y más abajo un hombre con su mujer...
Eso tendré que hacer yo... Desde un balcón, en alto, todo se ve mejor. Todo se ve diferente, todo cambia. La vida y la muerte. Ahora yo estoy sola, y es mi turno.
Lentamente, haciendo uso de su bastón, viejo como ella, se levantó de su improvisado asiento. Se quitó el anillo de casada, ahora que no lo necesitaba, y junto con el bastón los tiró a la papelera. Despacito, siguió andando hasta el final de la calle y decidió ser feliz el resto de su vida.

Pepe Rodríguez: "En España no se investiga bien"

2008-06-17T20:31:00.002+02:00

Crónica de una mesa redonda: El periodismo de Investigación en España.

Un tipo que se considera “simplemente curioso” y que necesita entender “por qué las cosas están en un sitio y no en otro”. Así es como se define Pepe Rodríguez, el conocido periodista de investigación catalán, que ayer por la noche deleitó a un público reducido en el Ciclo de Periodismo de investigación impartido por la Fundación Andaluza de la prensa.
Rodríguez plantea la idea de que el periodismo de investigación en España es de muy baja calidad. Incluso llegó a declarar que en algunas circunstancias le “da vergüenza cómo se trabaja” porque considera que la información no se contrasta, tanta que por eso “no ejerce como periodista” y va por libre sin depender de nadie. Afirma que la actualidad no es más que una excusa publicitaria prueba de ella es la publicidad tan abundante que tienen los medios de comunicación. “En los periódicos no hay información de calidad, está todo confundido. El periodista no es más que un relaciones públicas, es más, lo único cierto de la prensa es la publicidad que está en un marco muy determinado”.
El argumento con más valor con el que Rodríguez defendió su postura fue la falta de comparación entre las fuentes. “El periodista recibe en su mesa una nota de prensa y la publica sin investigar”, explica, o “después de varios meses de investigación solo tienes una página y al final se publica un resumen paupérrimo”, dice el ponente. Asegura, además, que los nuevos métodos de investigación, como por ejemplo la cámara oculta, no son más que una pseudoinvestigación que “ha hecho del periodismo de investigación un esperpento, un espectáculo”.
Como ejemplo, explicó el caso de la secta ‘Los niños de Dios’. El mundo de las sectas, como bien dijo el experto, no es más complicado que el de otros, tales como grupos políticos radicales. Según Rodríguez, en este caso, se hizo “una chapuza”. Surgió la mentira de que la secta practicaba abusos sexuales a menores como cultura y posteriormente en el juicio se aclaró que no era cierto. “Se hizo el ridículo”, dice el periodista, “en una sentencia de cuarenta y dos folios no había ninguna evidencia y al final se hizo daño a la comunidad”. Otro ejemplo que puso sobre la mesa fue la declaración de Mayor Oreja, en su día, cuando explicaba que en España había doscientas sectas peligrosas; el experto rebatió lanzando la pregunta de por qué no había doscientos juicios pendientes, llegando a la conclusión de que en España se “investiga de pena”.
En el debate que continuó a la ponencia, Rodríguez aseguró que sus declaraciones son de carácter absoluto porque “aporta nombres y casos concretos sin escudarse en lo genérico”, de hecho presumió de no haber perdido, hasta el momento, ningún pleito a los que se enfrenta.

SENSIBILIDAD FEMENINA

2008-06-17T20:28:00.000+02:00

El otro día fui a ver un partido de baloncesto de unos amigos. Era un domingo por la mañana y pensé que, al igual que yo, la mayoría de las personas irían con una resaca de esas que hacen historia y sería una actividad tranquila, agradable teniendo en cuenta el momento de la semana que era. Pues no. Yo no estuve presente en el Alzamiento Nacional del 36, pero cuando yo entré al pabellón había algo parecido: el partido eran cuartos de final y la guerra entre gradas y banquillos había comenzado ya en el calentamiento.
Me senté con las mujeres del equipo en la grada correspondiente. Las del otro equipo habían vestido a uno de los hijos de España baloncesto y para colmo le habían dado un bote de esos que pita como un demonio para animar a su padre que, por cierto, estaba en el banquillo con los calcetines, como el que hace la comunión, a la altura de las rodillas. Otra niña llevaba unos aplaudidores, o por lo menos así llaman a esa especie de varas hinchables que hacen un ruido casi más desagradable que el de la bocina diabólica. Ambas cosas retumbaban en mis oídos y cuando los dos enviados del infierno actuaban a la vez, la resaca hacía que me palpitara el corazón entre los ojos.
En el primer cuarto iban empatados. En el segundo perdíamos de veinte. En el tercero perdíamos de siete. En el último cuarto, a tres interminables minutos del final íbamos perdiendo de dos. Eso los jugadores, porque en lo que respecta a las hinchadas, hasta el tercer cuarto iban ganado las otras. En el último cuarto gritábamos todas igual de fuerte. Por un momento pensé que no se podía ser más mal educado, porque, realmente habían emprendido (habían, porque yo comía pipas) una auténtica guerra a pleno pulmón en la que no sólo se disputaban el insulto más descabellado sino que se defendían, a su estilo, de no tener el marido más calvo. Triste, pero tan cierto como que una de la grada contraria casi vomita de todo lo que gritaba. A todo esto, los enviados del infierno seguían con sus instrumentos y los ojos fuera de las cuencas de odio.
Dos minutos a reloj parado, personal a favor. El jugador agredido se pone en la línea de tiros libres. Máxima tensión. Máximo volumen y descaro en la grada contraria. Cuando todos pensábamos que no se podía ser más burro, cuando yo pensaba que me podía ir tranquila habiendo oído todo lo escuchable, se levantó Mariquilla. Mariquilla era una chica vasca, de un metro cuarenta de alto y de ancho también y que además era la pareja del responsable de los tiros libres. En esa coyuntura, la mujer, sacando la voz desde lo más hondo de su ser (que aunque era poco fondo consiguió reventar más de un tímpano), se puso en pie en el asiento y embocó la siguiente oración motivadora por encima de cualquier estruendo: “Vamos, hijo de puta, mete los dos putos tiros libres”. Otra circunstancia en la que a la persona le supuró sensibilidad de todos y cada uno de los poros de su piel.
Para colmo, el pobre, supongo que impresionado más que motivado, falló, por falta de uno, los dos tiros. “No importa, cabronazo, vamos arriba”. Lo que me llevó a deducir que esas palabras eran de aliento, del aliento más puro que pueda mover el amor. A mí se me cortó la digestión de las pipas y me volvió el dolor de cabeza. Eso sí, los enviados del infierno se callaron y dejaron sus instrumentos de tortura en el suelo con pulso temblante. No me extraña. Al final, el otro equipo falló otros dos tiros libres, nosotros metidos otros dos y nos llevamos la victoria tanto en cancha como en gradas, supongo que gracias al, tan incondicional como sutil, apoyo de Mariquilla.

EL ARTE DE ENAMORAR

2008-06-12T00:11:00.000+02:00

Soy tauro, signo de tierra,
pero nacida en el fuego del infierno,
mas si verso soy y no carne,
¿acaso no es pecado, manejar el noble arte,
de tocar sin tocarte,
y enamorar con solo mirarte?
¿acaso no es un susurro
la más bella de las caricias?
Que olvidado en este mundo,
de ruido y de suicidas,
de una luna sin estrellas
y de un cielo mal encarado,
que se escama como el aire,
sin que nadie diga nada.
El arte de la rima inesperada,
que nace del pensamiento,
y que sale liberada,
que ni como amo tiene
ni tiene dueño,
es agua de un dulce sueño
que nace en las olas de un mar eterno.

LOBOS

2008-06-12T00:08:00.000+02:00

Y paso las noches enteras
pensando donde está mi doble mitad negativa
y buscando no encuentro...
Mas la veo cruzar las calles,
tropezando con lobos,
lobos disfrazados de corderos
que venden sueños,
cantan su musa, dan limosna
y juran su espada,
comprando así su suero...
Suero de vida, vida que quiero.
Pero yo no prometo,
ni juro, ni compro, ni vendo,
ni canto...
Yo, solo quiero.

MÁS GORDOS QUE HAMBRIENTOS

2008-06-11T18:43:00.003+02:00

Por primera vez en la historia del hombre hay más gordos que personas muriéndose de hambre. Y no es para ponerse una medalla porque, sintiéndolo mucho, no se ha conseguido reducir el índice de mortalidad por falta de alimento, ni el índice de pobreza. No. Es que estamos más gordos que antes. Ya es una realidad: no sabemos comer, no controlamos la cantidad de alimento que ingerimos ni tampoco la calidad.
Un estudio realizado en más de dos mil personas por la Clínica Londres ha destacado que, en España, más de la mitad de la población tiene exceso de peso. La sobrecarga de peso en personas entre 6 y 13 años es del 19,1% en mujeres y del 29,5% en hombres; en la población adulta el exceso ponderal se estima en un 54,7%. En los últimos años se ha incrementado en un 300% el sobrepeso en edad infantil. Algo terrible si tenemos en cuenta que algo más de 800 millones de personas se mueren de hambre.
Y sin tener en cuenta los números, a los que el Principito tanto temía (y yo también), sigue siendo algo horrible. Esto quiere decir que la obesidad es la segunda causa de mortalidad en España, que por primera vez los hijos tienen menos esperanza de vida que sus padres, que llevamos una vida sedentaria, aburrida y falta de una comida sana que ayuda a reducir los niveles de ansiedad y estrés. Para los amantes de los datos, los infantiles del país dedican dos horas y media al día a ver la televisión (a mí me gustaría saber qué tipo de contenidos les parecen tan interesantes, porque yo nos los encuentro y al final termino leyendo un libro...) y además este pesado problema hace que la Sanidad gaste el 7% de sus ingresos en intentar paliar este exceso de pasividad.
Hay que controlar lo que se come, hacer deporte, disfrutar de las olas del mar, del cantar de los pájaros, del aire libre. Yo de pequeña iba de excursión y cuando llegaba a la cima de la montaña, arrastrándome la mayoría de las veces, me sentía grande. Hay que sudar y, cuando la camiseta no pueda empapar más, coincidir con un viejo amigo, que hace años que no ves, y darle un fraternal abrazo arrugando su camisa planchada y el pantalón que cubre su culo en forma de sillón.

¿HÉROE O IMPRUDENTE?

2008-06-11T12:20:00.003+02:00

Sus compañeros de trabajo y de huelga calificaron ayer a Julio Cervilla, el hombre que murió en la carretera N-432, la que une Granada con Códoba, mientras intentaba parar a una furgoneta para que se sumara a la parada de transportistas. Ahora todos se lamentan porque, según algunos trabajadores que presenciaron el accidente, "estábamos dispuestos a darlo todo, pero no tanto como la vida de un compañero". No, no se alarmen, yo no voy a describir cómo fue el atropello, ni voy a poner fotos del cadáver ni de sus compañeros llorando, ni tampoco voy contar cómo era la vida del fallecido... Para eso ya están los medios de comunicación.
¿Realmente fue un héroe o fue imprudente? Cierto es que si no hay presión no hay huelga, sino hay huelga no hay respeto... y, así, un círculo vicioso. Pero, sinceramente, yo no me pongo a cruzar por mitad de la autovía porque tengo altas propabilidades de sufrir un atropello. Esto se veía venir.
Es complicado. Otros conductores que estaban parados por no pasar por encima de un piquete, no por convicción moral, afirmaban que ellos tienen que dar de comer a su familia y que allí parados no pueden. Pero los piquetes dicen que si van a trabajar tampoco porque no les llega el sueldo.
¿Imaginamos por un momento que en una huelga de una compañía de autobuses no existieran unos servicios mínimos? ¿O que el personal de un hospital se quejara y se pusiera en huelga porque cobran muy poco y trabajan mucho, también, sin servicios mínimos? No veo diferencia. Ayer, en el supermercado, no había alimentos sin gluten, ¿qué hago con mi hijo celíaco? Curiosísimo. Tengo turno de noche en un hospital y mi coche no tiene gasoil para llegar hasta el trabajo, ¿qué hago? Como estos, seguramente, podríamos citar algún caso; ya que estamos en un país en el que disfrutamos con los dramas y los extremos, a veces no está de más ponerse en el otro lado.
Aunque, no crean, fue divertido el otro día en el supermercado ver a la gente comprar hasta cinta aislante. Que no viene los marcianos, por Dios, que es solo una huelga.

LO QUE VALE UN PEINE

2008-06-09T22:15:00.001+02:00

El otro día en el supermercado estuve parada delante del estante de las latas de atún cerca de tres minutos. No encontraba la marca que tengo por costumbre comprar y no sabía cuál elegir. Me decidí, cómo no, por la siguiente más barata a la habitual. Tres céntimos de diferencia por arriba y por abajo con la siguiente. Acto seguido compré una lechuga Iceberg, por un momento tuve tentación de comprar un paquete de cogollos, pero la otra, además de ser más barata es más grande. ¿Compro cereales? Quizás la semana que viene…La leche, a ver dónde está… bueno, aún queda, ya la compraré otro día. La elección del pollo duró al menos siete minutos. ¿Compro muslo o sobre muslo? ¿Cuál pesa más? La pechuga troceada… No, dice la etiqueta que es mejor entera… Ya la parto yo en mi casa… ¿O quizás sea mejor el conejo? Mejor compro lo que haya, que no hay de nada...

Al día siguiente, el bonobús no tenía viajes y tuve que pagar con un euro del que me devolvieron cero céntimos; me hubiera encantado ir en coche ya que pago un impuesto de circulación, pero no hay donde echar gasoil. El autobús llegó pronto a su destino y me dio tiempo a desayunar en la cafetería antes de ir al trabajo donde gano cerca de mil euros por diez horas al día. “Un café y una de tomate, por favor”. Sentada en la barra tragándome las sobras de un insaciable consumidor de tabaco, me dispuse a leer el periódico. Me centré un poco en las noticias de economía, no las suelo leer, pero la ocasión lo merecía. El plato con la tostada se deslizó medio metro sobre el mármol de la barra, y sentí miedo al verme con el plato en la boca o la tostada pegada a la chaqueta. Temí que pasara lo mismo con el café y, presta, me levanté a auxiliar al camarero dándole las gracias por su exquisito servicio.

La mañana, llena de amenazas, no terminó ahí. “Son dos euros, señorita”. Mirando unos segundos el contenido del monedero pagué, con resignación, con moneda exacta. El camarero, quien supongo que no gozaba de plenas facultades mentales, me sugirió con voz alegre que faltaba dinero. Por un momento me imaginé dando un salto de metro y medio, quedando suspendida en el aire con los brazos en cruz y las piernas flexionadas… ¡Zas! Patada lateral en la oreja del personaje malo y caída espectacular con voltereta sin despeinarme ni rajar las costuras de la chaqueta. “¿Perdón?”, opté por responder finalmente. “Sí, falta un euro de propina por el café”, dijo el guasón. “Dicen por ahí que el café son treinta céntimos, así que está justo”, contesté.

El chiste como monólogo del club de la comedia no tiene precio, igual que el del camarero. Pero después del tetris de precios de la cesta de la compra, gracia, lo que se dice gracia, podemos decir que escasa. No sabremos lo que vale un euro, pero nos estamos enterando de lo que vale un peine.Y ahora que me suban la luz, por favor, que total para lo llena que está la nevera da igual que la desenchufe para no gastar.

DE SOBREMESA CON MINI-SOLBES

2008-06-09T21:22:00.003+02:00

El sábado por la tarde invité a unos amigos a comer, entre ellos, para entendernos, a Mini-Solbes. El tipo, un joven de 28 años es asesor del Ministro de Industria, Turismo y Comercio pero cuando habla, como buen político, habla.
No sé bien por qué salió el tema de la subida de la luz. Craso error que llevó a una hermosa discusión (digo hermosa porque a pesar del tono subido se respiraba tanta inteligencia como cabezonería. Lo pasamos bien y nos queremos mucho a pesar de las diferencias). Imagino que surgió el tema porque a todos nos preocupa, incluso a los que aún no hacemos declaraciones de la renta ni pagamos impuestos.
Según Mini-Solbes, habría que subir más la luz de lo que se sube. El motivo es claro: con el valor de las facturas que pagamos no se cubre todo el gasto y el estupendo Gobierno destina parte de los impuestos a pagar esa diferencia que falta. Si se sube el precio de la energía eléctrica, porque según Mini-Solbes, pagamos poco, esa parte de los impuestos pueden ir destinados a otra cosa, como por ejemplo tener en buen estado la A-92 (eso, suponiendo claro, que se empleara para ello todo el dinero destinado a tal fin y no se invirtiera en subcontratas... bueno, bueno...)
La idea es maravillosa, yo no digo que no. Pero, ¿a qué mileurista, que no son pocos, le interesa pagar más luz a pesar del económico argumento? Es decir, a una persona, no que no tenga dinero, sino que tenga poco, ¿le interesa pagar treinta euros al mes más para paliar esa diferencia? No sé qué decir al respecto... En conclusión deberíamos pagar mucha más luz de la que ya pagamos. Otro drama más.
El final de la conversación, además de con un fabuloso abrazo en señal de amor incondicional, fue la frase magistral de Mini-Solbes: "Solbes quiere subir el precio. Puedes sentirte feliz porque piensas igual que Zapatero, que no quiere subirla más". Sinceramente, no me hace feliz que alguien, y menos Zapatero, piense como yo. Porque algo falla. O Zapatero tiene la misma idea de economía que yo o yo debería ser la Presidenta del Gobierno.

EL VERDADERO CAMINO A LA FELICIDAD

2008-06-09T13:02:00.001+02:00

"Si alguna vez han visto la obra de "Peter Pan", recordarán cómo el jefe de los piratas estaba siempre haciendo su último discurso de despedida por temor de que, posiblemente, cuando llegara la hora en que habría de morir, no fuera a tener tiempo para darlo a conocer. Así me sucede a mí, y aún cuando no me estoy muriendo en este momento, ésto tendrá que suceder uno de estos días, y deseo decirles una palabra de despedida. Recuerden: esta es la última que oiréis de mí, por lo tanto, medítenla.
He tenido una vida muy dichosa, y deseo que todos ustedes tengan también vidas muy dichosas. Estoy convencido de que Dios nos ha puesto en este mundo maravilloso para que seamos felices y gocemos de la vida. Pero la felicidad no proviene simplemente de la riqueza, ni de tener éxito en la carrera, ni dándose uno gusto a sí mismo. Un paso hacia la felicidad es hacerse uno sano y fuerte cuando niño, para poder ser útil y así poder gozar de la vida cuando se es hombre.
El estudio de la naturaleza les enseñará cómo Dios ha llenado de cosas bellas y maravillosas este mundo para que lo puedan gozar. Estén satisfechos con lo que les haya tocado y saquen de ello el mejor partido que puedan. Vean siempre el lado bueno de las cosas y no el malo.
Pero la verdadera manera de obtener la felicidad es haciendo felices a los demás. Traten de dejar este mundo en mejores condiciones de como lo encontraron; de ésta manera, cuando les llegue la hora de morir, podrán hacerlo felices porque, por lo menos, no perdieron el tiempo e hicieron cuanto les fue posible por hacer el bien. "Esten Listos" en ésta forma, para gozar de una vida dichosa y morir dichosos: aférrense a su Promesa Scout siempre, aún cuando hayan dejado de ser muchachos. Que Dios los ayude a hacerlo así.
Su amigo,
Baden Powell".

Lo aprendí de niña. Además de aprenderlo de memoria de tanto leerlo lo aprendí como actitud. Y llevaba razón, no he sido tan feliz como cuando he hecho sonreír a alguien, como cuando he transmitido felicidad, amor, paz. Creo que es una de las cosas más bonitas que se pueden escribir, aprender y disfrutar.
Yo soy así. Yo estoy ¡siempre lista!

"La verdadera felicidad consiste en hacer felices a los demás"

CON VERGÜENZA

2008-06-09T12:53:00.004+02:00

Se me encogió la boca. Luego se inclinó generando una sonrisa de medio lado. Bajé la cabeza, giré el mentón y miré de soslayo. Sonreí abiertamente, con las mejillas más sonrojadas que de costumbre. Me sentí hermosa, otra vez. Miré, sin mirar, la pantalla del ordenador y releí el comentario. Me encantan los piropos, y creo que parte de ese encanto es el cosquilleo que me provocan entre el pecho y el estómago.
Tengo mucha vergüenza, sí, - pero de la buena, de esa que te hace sonreír y no te quema la cara ni te hace sudar las manos- y aunque me cueste admitirlo me encanta sentirla.
A su autor, muchas gracias.

ATENDIDO

2008-06-09T10:56:00.002+02:00

Le dolía la cabeza. Tanto como para admitirlo. La tensión se acumuló en su cabeza además de las milnov del día anterior. Se recostó en el asiento lo que le permitió el cinturón de seguridad y aseguró estar a gusto. El aire acondicionado estaba a dieciocho grados y resultaba agradable el frío. Yo estaba en el asiento de al lado, con el pie derecho a cuarenta y cinco grados del suelo intentando no pasar de los ochenta kilómetros por hora.
Me sentía útil. Era un domingo cualquiera, aunque más triste de lo normal. En su cara no había una sonrisa, había una raya recta, inclinada, en forma de labio que le daba un aire seco. Realmente estaba angustiado. Se fue quedando dormido poco a poco, tranquilo, y yo quité la estresante retransmisión del Roland Garrós y puse un disco de música tranquila. El volumen era agradable y eso ayudó a que respirara profundamente, como si no pasara nada.
Me sentía útil, sí. Acerqué mi mano a él y la dejé sobre su muslo para que no se sintiera solo. Le solté en una curva cerrada. Volví a tocarle como tocan las mujeres, como tocan las mujeres que a uno le marcan la vida. Mientras, le hablaba de cosas hermosas, como el Sol, la Luna, el campo verde, el río que baja entre las montañas, la playa en calma, las cosquillas o el amor.
Se despertó igual que se durmió, con calma. Y aseguró haberse sentido relajado y en calma. Y yo me sentí bien al dar esa tranquilidad, esa seguridad. Me sentí bien al haber atendido a un ser querido.

MADRID-BARçA

2008-06-06T19:50:00.005+02:00

El pasado fin de semana fui a una playa con unos amigos. Y digo amigos sin faltar al plan de igualdad de género porque eran todo hombres. Sí, es cierto, no pude ir mejor acompañada, ni más cuidada.
Llegamos al piso, de alquiler, por la mañana, sobre las doce. Una hora maravillosa para sacar la cerveza fresquita, las patatas de bolsa, pepinillos, aceitunas y una tortilla de patatas con cebolla. Hora fabulosa, también, para empezar a partir cebolla para deleitar a mis hombres con una fantástica paella que devoraríamos con ansia bajo un sol de justicia y los efectos del cambio de presión y la cerveza. Qué hermoso era todo.
Después de comer bajamos a la playa. Nos sentamos bien cerquita de la orilla, no hacía mucho calor, corría una brisa muy agradable y afortunadamente no había ningún abuelo con radio mal sintonizada ni niños dando gritos con la boca llena de arena. Se estaba de escándalo. Alguien tuvo la dulce idea de ir a por unos helados al quiosco del paseo marítimo y se lo agradecimos no dando tiempo a que se derritieran. Después de jugar a las palas intensamente, para hacer la digestión, y ganar a todo el que me retaba -hubo quien aseguró dejarme ganar, cosa que yo dudo- caí rendida sobre la toalla, acurrucada en los brazos de Morfeo. Ah, sí, Morfeo...
Entre respiración y respiración, escuchaba hablar de fondo a los niños. Estaba tranquila, sintiendo el ruido sereno del agua del mar, sintiendo voces conocidas a mi lado, cercanas, sinceras... "Jodé, esta tía es un Madrid-BarÇa, vaya paella se ha marcado...". La expresión me hizo agudizar el oído y respirar más profundo para aliviar el pasmo ante semejante comentario. ¿Soy un Madrid-BarÇa? ¿Cómo? Las comentarios siguieron, lamentablemente: "el que la pille... no veas, se va a llevar mercancía de la buena". Hombres. No supe cómo tomarlo. Después de toda la conversación llegué a la conclusión de que, entre tíos, ser una Madrid-BarÇa es ser un partidazo, claro, y resultó no importarme en absoluto.
Qué importa cómo ames, cómo quieras, cómo gustes, cómo sientas, si precisamente lo importante es eso, amar, querer, gustar, sentir... Al despertame de la siesta guardé silencio, les invité a otro helado y me fui moviendo mis caderas sintiéndome hermosa.

UGR AJETREADA: PIOJOS Y PLAGIO

2008-06-06T14:00:00.003+02:00

La Universidad de Granada (UGR) normalmente tiene trabajo, pero últimamente tiene de más.
Todo empezó hace unos días cuando un grupo de alumnos decidió hacer una sentada-manifestación en contra del, ya muy nombrado, Plan de Estudios de Bolonia. Durante el día los hechos transcurrieron como cualquier acto sedentario reivindicativo, pero por la noche, algunos pies negros y ocupas, también llamados hippis huele peste, pensaron que las aulas de la facultad de Ciencias del Trabajo serían un fantástico lugar para acomodarse y pasar la noche. Y claro, cómo no, lo hicieron en compañía de sus flauta-perros. Lo que no sé es si montarían algún puesto de pulseras y trenzas de cuero. Y claro, cómo no, al día siguiente hubo que contratar a una empresa de limpieza que desinfectara las aulas porque, entre otras cosas, había pulgas y garrapatas en lugar de anuncios en el tablón. Un desastre. Más que un desastre, una porquería. Aunque si ha servido para que, aunque sean los perros, disfruten de un día de educación, bienvenidos sean al mundo universitario... yo también me he quedado dormida en las aulas de Derecho.
Ahora la Universidad tiene otro trabajo. Los profesores de algunas facultades están más que cansados de que sus alumnos entreguen trabajos plagiados de otros alumnos, de otras tesis... Y están elaborando un plan de vigilancia para evitar este tipo de actuaciones. El empujón final lo ha dado la profesora Rosa María Medina Doménech, del departamento de Anatomía Patológica e Historia de la Ciencia, quien declara que esta costumbre está más que extendida y «está a veces muy silenciado».
El usado corta-pega de Internet es más que una costumbre y sinceramente me parece fatal. Primero porque desprestigias a los propios compañeros, que con interés y esfuerzo salvan las distancias entre hacer un buen trabajo y un nefasto trabajo; segundo porque usas, sin permiso, las ideas de otro sin valorar que son fruto, como mínimo, de haber pensado, cosa que no son capaces de hacer los que copian; tercero, porque los profesores deberían, haciendo uso de su inteligencia, hacer que los trabajos se expusieran y que cada uno defendiera, con argumentos, el porqué de su trabajo.
Y ahora a trabajar, que los ricos también lloran.
Para saber más puedes pinchar en este enlace.

LA SEÑORA SERPIENTE

2008-06-06T13:12:00.003+02:00

Resulta que una mañana, un vecino de 'Los Pisillos', en la localidad de Motril, concretamente en el tejado del bloque 10 de la calle Lope de Vega, ve que hay una serpiente de grandes dimensiones. Por lo visto llevan más de tres días para cazarla y los vecinos empiezan a desesperarse por la situación; normal, porque quien dice haberla visto explica que es como una pitón, y claro, eso, cuanto menos, pone nervioso.

El caso es que los vecinos han conseguido que se desplacen hasta el lugar los ediles del ayuntamiento con una patrulla de bomberos dispuesto a idear un plan para capturar a "La Señora", nombre con el que ha sido bautizado el reptil. Pues allí, en el tejado de Lope de Vega, se suben los bomberos con su elevador para estudiar la situación. Les acompaña Fina, una vecina con las cosas claras y con experiencias en estrategias, quien guiará a los bomberos en la misión. Mientras tanto gran parte del pueblo espera abajo, comiendo pipas y palomitas y gritando hacia dónde tienen que dirigir el elevador. Todo un espectáculo.

Finalmente no han resuelto nada, al menos de momento. El plan fue colocarle una trampa a La Señora, una jaula con un conejo dentro. Aquí es donde salta la polémica porque habitante de la localidad aseguran que "es una culebra, no un pitón" y que "no se va a comer el conejo ni cocinado en los fogones del Adriá". Otros motrileños se preguntan si el que vieran la serpiente "fue antes o después de fumarse la marihuana que asoma por los balcones", y que en lugar de poner trampas a una serpiente, se entretengan en controlar los cultivos i-legales.

Para más información pincha aquí.

SEXO A PARTES IGUALES

2008-06-06T12:35:00.001+02:00

Es curioso. Con la cantidad de cosas que hay que hacer, no sólo en el ámbito personal, sino también, de forma general, en la sociedad a todos los niveles, nos entretenemos (permítame incluirle a usted, persona sensata, en este grupo que apuesta por la integración) en pretender, cuando los jóvenes a penas si escriben correctamente el castellano, la imposición de un leguaje catalogado como ‘no sexista’. No es por llevar la contraria a este Gobierno, no… es que simplemente me parece absurda la idea de tener que integrar en mi expresión, de forma ponderada y equilibrada, a los hombres y las mujeres.
Es cierto que lo aburrido es un coñazo, y lo maravilloso suele resultar cojonudo. No contentos con ello y por si pareciera poco, desgraciadamente no es lo mismo ser un zorro, que una zorra. Lógico: no es lo mismo “qué zorro, le ha levantado diez euros por la cara”, que afirmar “qué zorra, se la ha levantado por diez euros sin verle la cara”. Imagino que no es necesario seguir con las comparativas, y desde luego es mejor, sin duda, prescindir del lenguaje callejero claramente sexista y utilizar, no ya un lenguaje culto, sino más bien educado. Las cosas o las situaciones pueden ser excepcionales o alegres, y las personas inteligentes, ligeras o encantadoras.
En cuanto a la nueva tendencia, la de incluir en las oraciones gramaticales españolas a ambos sexos para no dañar la integridad de nadie y no desplazar socialmente a parte de la ciudadanía, he de ponerme en guardia. Desde no hace mucho, y no sé si debe hacerme sentir mejor como los anuncios de las compresas, soy “miembra de mi comunidad de vecinos y vecinas” y también “secretaria jefa de la Asociación de Antiguos y Antiguas Alumnos y Alumnas”, que debe abreviarse algo así como A. AA. AA. AA. AA. Curiosísimo. Hay que dar la “bienvenida a los padres y madres de las alumnas y los alumnos de los centros educativos” y como remate hay que contratar al mismo número de hombres que de mujeres en una empresa con el fin de que haya equidad… El caso es que ahora te pueden contratar con más motivo porque les haga falta una mujer para completar la igualdad que porque estés preparada para desarrollar la función que se te asigna. Mi más sincera enhorabuena a la persona que haya dado a luz esta fantástica idea.
Considero que es más eficaz el enseñar a los niños y niñas a comer con la boca cerrada, a no poner los pies sobre la mesa, a leer cuando van en el autobús, a soñar y disfrutar cada momento que trae la vida, a valorar los esfuerzos de las personas, a comprender el cariño, la ansiedad o la tristeza. O enseñarles a escribir… ¿Cómo resultaría un mensaje no sexista escrito en lenguaje de móvil..? “Ns bmos a las 5.15 n la puerta d la Ax8. Ta lugo” (O lo que es lo mismo “nos vemos a las cinco y cuarto en la puerta de la Asociación de Antiguos y Antiguas Alumnos y Alumnas. Hasta luego”).
Quizás sea más práctico educar desde unas normas sociales humanas y respetuosas que bajo los efectos de unas normas insípidas marcadas como no sexistas y que se supone que conducen a la igualdad. Yo soy igual que tú porque soy una persona, quizás tú tengas pene y yo vagina, pero no por estar incluido ese matiz en el encabezado de una carta de una entidad oficial nuestros derechos resulten equiláteros.

LÁGRIMAS SECADAS CON FREGONA

2008-06-05T17:28:00.001+02:00

Conocí una vez una mujer joven, no tendría más sesenta años. Una mujer joven, fuerte, espiritual, sencilla… Podía colocarse cinco bolsas de la compra en cada mano, bolsas de esas que asoman los picos de los cartones de leche y los cantos redondos de la fruta, bolsas que pesan. Era muy, muy mujer, femenina, sensata, firme.

Una mañana se levantó de la cama y se llevó las manos a la parte baja de la espalda. Volvió a tumbarse, y con cuidado, se levantó poco a poco, primero separó del colchón la cadera, luego el costado, más tarde el hombro y para finalizar la cabeza. No dijo nada. Se colocó los zapatos y bajó la escalera para hacer un desayuno más que el suyo.

Una mañana, el hombre con el que vivía se acercó a ella mostrando un dolor de cuello desmesurado. La mujer se frotó las manos una contra otra haciéndolas entrar en calor, cogió una crema especial, se cargó de cariño y a la vez que le contaba cosas bonitas comenzó a pasar sus manos por los hombros del hombre. Unos hombros rígidos, fríos, distantes. Unas manos suaves, cálidas, cercanas.

Otra mañana la mujer estornudó al despertar. La frente le ardía como en llamas y los ojos le brillaban. Se levantó con cuidado, llevándose las manos a la parte baja de la espalda. No dijo nada. Se colocó los zapatos y bajó la escalera para hacer un desayuno más que el suyo.

Esa misma mañana el hombre con el que vivía desplazó el plato de desayuno sin ánimo de comer y la mujer, retiró el café y las tostadas cambiándolas por una manzanilla. El hombre se retiró sin decir nada, y la mujer se guardó el no hay de qué bajo el cielo de la boca.

El tercer día la mujer apagó el despertador. La frente le ardía, los ojos le brillaban, la espalda le dolía y la piel le pinchaba. “No me encuentro bien”, explicó. Y la mujer, con los oídos sin estrenar, se levantó con trabajo, sonrió como pudo y bajó la escalera. Preparó el desayuno, recogió la cocina y fregó el suelo. Despidió al hombre, le saludó con pasión y cerró la puerta. Al terminar con la fregona la escurrió y se secó las lágrimas con ella. Descubrió que no era feliz y se abrazó al palo, quizás menos distante que la piel de su hombre. Y cansada se fue, con otras, a no hacer más desayunos, a no dar más masajes, a no hacer más comidas…

No sé por qué me pilló cerca esta historia. Tan cerca que ahora la que se apoya en el palo de la fregona para seguir a delante soy yo.

CÁNCER, UN POCO MÁS DÉBIL

2008-06-04T14:35:00.002+02:00

¿Qué es el cáncer?

Es una patología celular que consiste en la formación de tejidos por la agrupación, debido al desarrollo, de células anormales en tejidos del cuerpo. Las células mutadas no tienen el mismo comportamiento que las normales, lo que hace que se desarrolle la conocida enfermedad.

A la derecha, el equipo de científicos de la Universidad de Granada que llevó a cabo el estudio.

Un grupo de expertos de la Universidad de Granada pertenecientes al Departamento de Química Orgánica y al Instituto de Biotecnología, dirigidos por Alejandro Fernández y María del Mar Herrador, obtienen fármacos anticancerígenos. Lo han conseguido a partir de una planta silvestre gracias a un proyecto financiado por la Unión Europea a través del Programa Alban y el Ministerio de Ciencia y Tecnología.
Sin duda el cáncer es una de las enfermedades más tenidas en la actualidad. El motivo es claro: no sabemos cómo enfrentarnos a ella de manera eficaz. Son numerosos los estudios que se dedican a desarrollar técnicas anticancerígenas y nuestros científicos granadinos han dado un paso a delante a partir de una planta, la olivarda. A partir de este vegetal, que nace sin dificultad, puede obtenerse un 1% de ácido ilícico. En palabras de Alejandro Fernández, “este ácido ilícico no actúa contra él cáncer o la migraña. Nuestro equipo de investigación ha desarrollado una síntesis química que lo transforma en dos productos naturales, α-eudesmol y β-eudesmol, que presentan actividades antimigraña y antiangiogénica respectivamente. Estas dos moléculas no tienen fuentes naturales para ser obtenidas a gran escala y nosotros podemos acceder a ellas fácilmente a través de la olivarda”.

Cómo se ha realizado el estudio.
“Hemos tenido que recolectar las hojas y flores de olivarda durante distintas etapas de su desarrollo como vegetal y extraerla para ver en que época contenía el ácido ilícico y así optimizar su obtención”, explica Fernández. A partir de una serie de reacciones químicas en dos secuencias los científicos pueden transformar el ácido en los compuestos farmacológicos activos citados. “En esta fase se trata de alcanzar los máximos rendimientos y el menor número de etapas para facilitar en el futuro el desarrollo”, dice el profesor, por lo que también este proyecto es representativo en el campo de la industria.
El complemento al estudio son los resultados obtenidos en el tratamiento químico de la latifolia, una planta boliviana que crece en los Andes. Nuevamente, un caso de aplicación de plantas para, mediante extracción y síntesis química, obtener productos de aplicación. En este caso, el grupo de investigación ha usado germacrona para preparar de forma eficaz el producto natural antitumoral β-elemeno. En palabras de Fernández, “este presenta propiedades únicas ya que inhibe el crecimiento del tejido endotelial cerebrovascular”. Es decir, impide el desarrollo de los vasos sanguíneos encargados de suministrar nutrientes a los tumores cerebrales en crecimiento y que crecen a la par que el tumor.

Qué suponen los avances.
“Las aplicaciones de elemeno como antitumoral están protegidas por patentes de otros grupos. En ellas se indica que los resultados son buenos para cánceres de cerebro y metástasis, por ejemplo de cáncer de pulmón, que se hayan desarrollado en el cerebro”, dice el científico. El avance proviene en que no hay actualmente buenos fármacos para ese tipo de cánceres y en la potente y selectiva actividad que presentan los resultados obtenidos en el estudio. Para que quede más claro y como ejemplo, en el caso de células cancerígenas la estimulación de la apoptosis (muerte celular programada por el propio metabolismo) puede provocar una parada en el crecimiento de los tumores al morirse más células que las que se forman por la división celular.
El profesor Fernández se muestra orgulloso ya que “el estudio abre caminos nuevos para disponer en España de moléculas que pueden llegar a ser en los próximos años fármacos de uso cotidiano”. La estrategia de trabajo que sigue este grupo de expertos pretende abordar con patente española su preparación. Así es posible evitar situaciones como las del fármaco TAMIFLU cuando el país no pudo importar el número mínimo de dosis necesarias para evitar una epidemia de gripe aviar.

Sensibilidad masculina

2008-06-04T14:31:00.001+02:00

El otro día fui a cenar con un compañero de colegio al Wook de Huétor Vega. Sí, sí, el bufé libre de comida asiática que dicen que tiene en el sótano un taller clandestino y que de paso le echan elementos químicos a la comida, el mismo. En la mesa que teníamos delante estaban sentadas tres especímenes autóctonos, de género femenino, con las hormonas revolucionadas y los dieciocho recién cumplidos. Durante la cena, además de hablar a voces, entonaron a golpe de palillo chino en el canto de las copas diversos villancicos y algún que otro reguetón. A pesar de las circunstancias, lo sorprendente no fue semejante concierto de voces angelicales con espinas. No…
Al rato de llegar, se abrió la puerta de la calle y todo el mundo se volvió. Al ritmo de unos tacones considerablemente altos, se mecían sobre la afinada estructura las caderas de una mujer, que a mí, que no me atraen en absoluto, me pareció despampanante. Joven, bastante alta, morena, noventa, setenta, noventa y con un escote mejor colocado que la Torre de la Vela. Yo me fijé, porque era para fijarse. Maquillada de forma discreta y vestida elegantemente, sujetó la puerta de la entrada a su acompañante: un tipo que iba en chándal y además llevaba un agujero en la zapatilla en la acusada zona del pulgar derecho. Eran como las luces cortas y las largas, que unas son agradables y otras dañan la vista. Para colmo, el muchacho, que adelantó caballerosamente a la muchacha a la altura de los calamares, eligió, teniendo la sala casi vacía, justo, la mesa continua a la mía. Magnífico.
La chica, además de estar de buen ver olía de escándalo. El tipo, además de un agujero en el zapato, tenía la chaqueta del chándal con unos lamparones como para llamar al Genio (se ve que uno de sus deseos fue la compañía). Eso solo lo aguantan tres personas: tu madre, tu hermana y tu abuela, y ella no tenía pinta de ser alguna de las citadas. Pero allí estaba ella, intentando cogerle la mano al tipo de vez en cuándo. Sorprendente. Teniéndoles tan cerca como les tenía, no pude evitar escuchar la conversación: la chica intentaba llevar la conversación, al menos, con dulzura, y el tipo se limitaba a hacer una crítica de lo que hablaban las adolescentes gritonas, incluso estando de espaldas.
El colmo fue cuando los presentes advertimos que las tres niñas tocaban retirada porque tenían que ir a “visitar al Jonny ar pá” y, para ponerse guapa, una de ellas se colocó todos los palillos chinos, un total de seis, en una especie de moños con un estilo peculiar. El manchitas, ni corto ni perezoso, se dio media vuelta y, a la vez que los poros de su piel le empezaban a supurar sensibilidad masculina en forma de haces de luz, socarrón, le dijo a su espectacular acompañante “termínate eso, corre, que las veamos salir con los palillos”. La chica puso sus tacones, sus caderas y su tono más árido en funcionamiento y respondió “sí, y me voy a mi casa ya de paso”. Normal. Lo raro es que llegaran al restaurante juntos.
Tampoco es que haya que llorar porque te estés comiendo un pollo con naranja para demostrar sensibilidad, pero unos mínimos, aunque sea por propio beneficio, y nunca mejor dicho. Bueno, visto lo visto, le quedan unos cuantos deseos.

Tiempo

2008-06-04T13:55:00.002+02:00

Huele a tierra mojada. Mis pies redondos, aún de niña, andan descalzos por la hierba humedecida por el frío de la noche. Hay una flor, me agacho, la huelo, asiento, vida, sosiego.
El árbol sigue ahí. La flor no, ahora hay otras, de colores, distintas, iguales, que se mueven con la brisa, huelo, asiento.
Me quito los zapatos, también se los quito a ella. Mis pies, curtidos, pisan los recuerdos entre la hierba. Los suyos, aprenden a sentir la tierra mojada. Las flores son otras, pero también se tambalean de un lado a otro dejando volar su aroma.
Mis pies, los suyos, los de ella. Arrugados, maduros, suaves. Las hojas del árbol cantan, y los redobles de las sonrisas rellenan mis recuerdos olvidados.
Pies muertos, pies curtidos, pies adultos. Huele a tierra mojada, el árbol sigue ahí, las flores son otras. Debe ser primavera, yo no puedo verlo.

El mendigo

2008-06-04T12:59:00.002+02:00

Me he levantado con un dolor de espalda terrible. Una acción tan sencilla como sentarse se convierte en un martirio. Sentada no me molesta, pero levantarse es un dolor muy molesto. Mantenerse derecha es incómodo y andar un poco complicado.

Ha sonado el timbre de la puerta. Me he levantado de la silla, he bajado la escalera, he abierto la puerta. Era un mendigo. Me ha pedido dinero. Le he dicho que no tenía, que lo sentía y que se fuera. "Solo quiero dormir en algún sitio esta noche, aunque sean cinco céntimos". Era un señor alto, con barba, moreno de piel y de pelo aunque con alguna cana; tenía las uñas negras, llevaba una mochila rota, una chaqueta sucia y roída, unos pantalones verdes sucios y nada más. Al escuchar su voz, ronca, dolida, he bajado la guardia: los hombros me pesaban como si quisiesen llegar al suelo, mis ojos se han inclinado en la misma dirección y he sentido cómo el corazón se quedaba como el aire. "Cinco céntimos, ¿eh?", le he respondido seriamente. "Como usted desee, señorita, siento molestarla". He abierto el monedero, he sacado un euro y le he deseado suerte.

Al darme la vuelta para entrar en mi casa, el mendigo me ha parado otra vez: "Señorita, ¿tendría usted una tirita? Me he quemado con el mechero y mire cómo tengo el dedo". "Sí, buen hombre, claro que tengo una tirita". Y me he dado la vuelta, con ganas de vomitar, revuelta, al imaginar el dolor que debía sentir el hombre en ese dedo gordo, sucio, infectado y mal cuidado. Tenía una bola en el dedo que hacía que se chocara con los dedos continuos. He subido la escalera, con dolor, he cogido agua oxigenada, yodo, un paquete de pañuelos de papel. Dónde están... a ver... dónde los guardó mi madre con el cambio de armario... Ah, sí, aquí están los antibióticos. En la misma puerta le he echado agua oxigenada, "esto le va escocer, pero se tiene que aguantar un poco". "No se preocupe, señorita... pero, esto parece una farmacia...". Le he dado el bote de agua oxigenada, no sé si lo tirará y lo veré al montarme en el coche. "Tómese esto ahora mismo, y otro esta tarde... y vaya al ambulatorio a que le curen, que tiene usted el dedo fatal". Al irse ha hecho el gesto de quitarse el sombrero y me ha dado las gracias.

Supongo que he actuado bien. Por lo menos tal y como me ha dictado mi corazón. Espero que el mendigo no haya tirado el bote de agua oxigenada, no podría soportarlo.

Ah, lleva una gorra roja, si le ven pregúntenle por su dedo.